La musique est nulle à chier, les cocktails sont à un smic par millilitre et l’éclairage lui donne envie de se planter un couteau dans la rétine : Elena ne saurait dire si c’est sa mauvaise humeur qui vient gâcher la soirée, ou si celle-ci est déjà suffisamment nulle pour venir teindre son moral en retour. L’alcool s’évacue à grands coups de poignet jusqu’à sa gorge au même rythme que son compte en banque se vide, et ce soir, elle a envie de réfléchir à tout, sauf ça ; à moins qu’elle n’ait envie de réfléchir à rien, maintenant que toute pensée est trop douloureuse et confuse pour être réellement honorable. C’est précisément pour ces raisons, qu’Elena n’aime pas boire : pour le peu qu’elle le fait, c’est quasi-systématiquement dans la déraison, sinon dans l’auto-sabotage, et ces dernières semaines, ça s’est toujours terminé avec une inconnue au bras qui finissait par s’endormir à côté d’elle avant même qu’elles ne commencent à enlever une chaussette, ou alors avec des SMS quasi-envoyés aux personnes qu’elle voulait le moins contacter une fois sobre. Heureusement pour elle, le syndrome des gros doigts propre à l’alcool la faisait se tromper systématiquement de destinataire, pour un message de toute manière assez cryptique pour être sans conséquences.

La cuite en elle-même était finalement la pire à vivre : les basses résonnaient trop fort à ses oreilles, si bien que même une fois son appareil enlevé, elle avait toujours l’impression d’avoir pris une barre dans le front et d’avoir le coeur logé dans la gorge. Elle est prête à se laisser choir là en compagnie du compagnon d’infortune croisé dans le bar : à peu près dans le même état qu’elle, Konstantin (il a dit s’appeler comme ça, elle a de gros doutes) passe une main bagouzée à l'excès sur son crâne tatoué pour signifier une lassitude égale à la sienne. Il est plus jeune qu'elle, pour sûr ; il avait le regard brillant et le sourire contagieux, et l'espoir sans doute de trouver l'amour dans une boîte de strip-tease, si bien qu’Elena a dû l’éloigner de trois soupirantes beaucoup trop sobres et âgées pour lui. Voilà comment ils se retrouvent comateux sur des canapés mal rembourrés, tête renversée vers le ciel pour l’un et regard vitreux en direction de la scène pour la seconde. C’est officiellement le pire moment pour croiser quelqu’un qu’elle connaît.

Et c’est donc absolument infernal de rencontrer le regard d’Arsinoé.

Ca la réveille d’un coup, façon douche froide coupée à l’acide et au champagne qui colle des reflux gastriques ; elle se relève brusquement dans son siège, alertant Konstantin qui retourne son regard sur scène. Il dit un truc ; elle ne l’entend pas, regard rivé sur la jeune femme, la danse qu’elle effectue, leurs regards qui s’effleurent avec autant d’envie sous coupe que de rancoeur jamais digérée. Son coeur se contracte aussi douloureusement que son bas-ventre, tout pue l’inachevé ; elle la regarde danser, et elle jurerait que c’est pour elle.
L’instant se brise aussi violemment qu’il s’est formé dans l’espace confiné qu’elle s’était créé : une danseuse embrasse une autre, et c’est un peu trop long, un peu trop puissant pour être anodin. Elena, elle, est trop éméchée pour être frappée par le constat : il la caresse et repart d’office pour mieux revenir dans son subconscient, une fois qu’elle n’aura plus aucun pouvoir dessus. Arsinoé sort, pourtant, et elle a la présence d’esprit de la suivre ; le regard embué passe sur trois silhouettes avant de reconnaître la sienne sans marge d’erreur. Finalement, c’est peut-être surtout l’injure, qui lui permet de la situer. « Euh, d’accord », marmonne-t-elle un peu bêtement en retour à celle-ci, soudain pas très certaine de sa présence : peut-être vaudrait-il mieux qu’elle parte, qu’elle commande un Uber pour Konstantin et qu’elle dorme dans sa salle de bains en attendant de retrouver ses esprits. Ca la frôle un instant avant qu’elle ne décide plutôt, sans grande réflexion, de s’asseoir un mètre à côté de la jeune femme, attentive à ne pas être trop proche, trop facile à absorber dans le champ gravitationnel d’Arsinoé. « Tu bosses ici ? » finit-elle par demander, après ce qui semble être une éternité. Ce n’est pas accusateur, pas plus que lorsqu’elle demande : « L'hôpital, c'est un truc en plus ou…? » Et pourtant, elle lui en veut presque à l’idée qu’elle lui ait menti. Elle lui en veut peut-être un peu pour le baiser, aussi, à moins que ce ne soit que confusion.
Elle aurait mieux fait de rentrer, en fin de compte. Réfléchir est trop pour elle.

@Arsinoé Quinzel