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@Isabel Flores ↣ crédits gifs/jofridapettersen & ssoveia

lieu: hors du temps (flashbacks) - Brisbane - 2018.

Jo vient de prendre son service. Elle est déjà dans sa tenue d’apparat : robe moulante, talons vertigineux, queue de cheval haute, très haute, créoles argentées, et peau luisante d’huile parfumée. Si on passe outre sa mine de blasée de première, elle est plus bonne que la majorité des clientes du club, et Mac, le patron des lieux, s’en félicite. Parfois, il a envie de jouer sur le fait qu’elle est passée à la télé en la vendant comme l’attraction du club. Il pourrait proposer des bookings dans le carré VIP, la faire poser pour des photos avec des clients prêts à payer cher pour pouvoir ne serait-ce que la toucher avec les yeux, ce serait un bon plan, non ? Non. Rapidement, il se rappelle qu’elle pourrait aussi lui faire bouffer ses couilles par le nez, alors il s’abstient de lancer l’idée et de la mettre en pratique, se contente de partager équitablement les pourboires qu’elle lui ramène en prenant soin de lui glisser un billet de plus de temps en temps parce qu’elle soulève plus de fric que les autres, cette pute — ses mots, ceux de personne d’autre. Pas grâce à son charmant tempérament, c’est une évidence dont elle se cogne complètement, ici pour se donner bonne conscience et tourner la page, celle de sa carrière qui n’a jamais décollé et qu’elle a enterré en même temps que ce putain de trophée qu’elle n’a pu que caresser des yeux. Il lui reste ses gains partagés par Midas, le bon Samaritain, roi du monde depuis que son nom est ressorti des votes des téléspectateurs, mais elle n’y touche pas. C’est comme de l’argent sale, elle a l’impression que si elle pioche dedans, ça va lui souiller l’âme, elle préfère encore bosser comme une dingue, à des heures de dingue pour un salaire de misère plutôt que de vivre sur le compte d’un type dont elle n’a plus aucunes nouvelles. Mais à qui elle pense souvent, c’est quand même ballot.

"Hé, bouge-toi de là, toi, t’es sur mon chemin." Elle aboie par-dessus la musique. Elle n’est pas sympa avec les clients. Il paraît qu’ils sont rois, mais c’est qu’une rumeur qu’elle laisse filer, elle-même souveraine du monde dans lequel elle vit et sur lequel elle règne, très peu disposée à laisser quiconque lui dicter quoi faire. Elle se fera virer un jour, elle en est sûre, mais elle s’en fout ; elle a appris que tout est éphémère et qu’il faut se préparer à rebondir. C’est ce qu’elle fait, ayant appris à survivre plutôt qu’à vivre, elle fait ce qu’elle peut pour y arriver. Le type qu’elle a houspillé se décale pour la laisser passer, et en le faisant, elle voit ses potes autour d’une gamine qu’elle est certaine de n’avoir jamais vu ici. Surement parce qu’elle est trop jeune puisque le demeuré de videur à les yeux qui vrillent et qu’il n’est pas foutu de savoir lire une date de naissance sur une carte d’identité ; il fait rentrer des gosses plus souvent qu’à son tour, et après Mac fait la gueule quand il apprend qu’il se passe des trucs pas nets et que son club est impliqué — définitivement pas ses oignons, à Jo, elle a d’autres chats à fouetter. Elle titube quand même pas mal, la petite, elle le remarque en jetant un oeil par-dessus son épaule tandis que ses accompagnateurs l’emmènent sur la piste de danse. Une alerte se met en route dans son système, elle se fige "Attendez." Tout à coup, elle fait demi-tour sur ses chaussures à talons, puis très vite quelques pas dans le sens inverse pour arrêter les trois bonhommes sur leur lancée en se plaçant entre eux et la petite brune dont elle capte les yeux et attrape le bras. En le faisant, elle enlève la main de l’un des types qui ronchonne. Elle ne s’en soucie pas, elle demande à la fille "Tu les connais ?"

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Jo en connaît pas mal des types qui se sentent pousser des ailes quand ils veulent mettre le grappin sur une mineure. Parce que la gamine qu’elle a dans le viseur, elle ne peut être que ça, et personne ne lui fera gober le contraire. Ça l’alerte, bien sûr que ça l’alerte. Elle la regarde danser avec ceux qui l’entourent, et ça fait naître un sentiment de mal à l’aise en son for intérieur. Elle aussi a été jeune — elle l’est toujours, on s’entend, osez dire le contraire, ses ongles sont limés pour blesser, vous ferez pas semblant de pas être au courant quand elle vous atteindra avec —, et si elle n’a pas été assez conne pour se laisser conter fleurette par des connards dans leur genre, elle a fait des conneries qui l’ont menées à regretter certains de ses choix, surtout certaines de ses actions. Ainsi, s’attribuer le contrôle total de son corps, c’est venu avec de la complaisance qu’elle n’a plus aujourd’hui, indépendante au point de maîtriser chaque désir induit par son statut de femme libre qui s’assume, mais qui lui donne des frissons quand elle la détecte chez les autres. Et la petite là, elle est le cliché parfait de la gosse qui se fait surprendre par l’imprévu et qui ne sait pas comment s’en dépêtrer. Si quelqu’un n’intervient pas, il peut ne rien arriver, mais il peut aussi tout lui arriver, et ça la dégoûte, alors sans réfléchir davantage, elle s’avance et elle agit.

Elle lui répond que non, elle ne connait pas ceux qui l’entourent, et ce qu’elle argue pour la rassurer, ou du moins pour lever le voile sur ce qui est en train de se passer, ça la fait lâcher un très léger rire qui ne dure qu’une nanoseconde, son regard envoyant une oeillade peu amène aux bonhommes qui les encerclent toutes les deux maintenant. Elle regarde chacun d’eux sans ciller, les jauge, les trouve repoussants, et leur fait "Tu m’en diras tant. C’est si aimable de leur part, bravo les gars." Elle lui lâche le bras, s’adresse maintenant directement aux types qui sont obligés de baisser la tête pour la regarder. Ça ne change rien au fait qu’elle les domine, les désignant d’un signe du menton agressif, déterminée à les faire fuir en leur faisant entendre qu’on ne la lui fait pas, à elle "Et qu’est-ce que vous comptez mettre dans son verre exactement ?" Continuer de se bercer d’illusions en prétendant que le monde de la nuit est safe, c’est pas se fourrer seulement le doigt dans l’oeil, mais le bras tout entier. Elle soutient le regard de l’un d’entre eux, ne compte pas une seule seconde le baisser avant qu’il le fasse — et il s’y astreint parce que la fille vers qui elle se tourne à nouveau reprend la parole.

Jo la pousse du bout des doigts pour quelle fasse un pas en arrière, lui dit en même temps "On va les retrouver." Ses copines dont elle parle "Vous êtes combien à être entrées ce soir ? T’as quel âge ?" Elle ne va pas lui faire la morale. Elle fait ce qu’elle veut, mais tant qu’elle, elle peut préserver sa conscience en lui évitant de se faire victimiser par des bâtards dans le genre de ceux que Jo gratifie d’un majeur surplombé d’une rangée de strass, c’est tout ce qui compte. Elle retourne son attention sur la brune, voit ses yeux briller sous les stroboscopes qui ne cessent de changer de couleur. Merde. Non-non-non, faites qu’elle ne se mette pas à chialer. En une inspiration profonde, elle pose ses mains sur ses épaules "Hé, c’est quoi ton nom ?" Elle le lui demande en cherchant son regard, ignore les mecs derrière qui n’existent déjà plus pour elle, et se concentre sur son interlocutrice "Respire, OK ? Tout va bien, on va chercher tes copines toutes les deux, et te mettre hors de la portée de ces demeurés." Elle réfléchit vite, finit par lui demander en s’inclinant très légèrement sur elle pour que sa question ne soit perçue que par la principale concernée "Ils t’ont pas touchée ? T’as qu’un mot à dire si c’est le cas." La sécurité du club reste efficace malgré l’incompétence du videur à l’entrée.

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C’est son père qui lui a légué son autorité. Jo est au courant, elle n’en est pas spécialement fière étant donné qu’elle vient avec la violence. Elle n’a pas peur de se faire mal, elle le cherche même parfois, et se met dans des états qui annihilent l’idée qu’en collant des beignes, elle soulage les blessures qui vivent en elle et qu’elle dissimule sous ses strass, ses paillettes — surtout sous son caractère de merde, qui plus le temps passe et qu’elle s’enferme dans la solitude, devient de pire en pire. Elle pourrait camper devant ces types et les encourager à la cogner, sauf qu’elle sent la détresse de la gamine qu’elle vient de soustraire à l’attention d’un troupeau de mâles en chasse, alors elle laisse tomber. Elle est sur son lieu de travail qui plus est, et d’accord ça ne l’a jamais empêchée de surréagir, mais puisqu’elle se sent légèrement sur la tangente, elle préfère éviter de précipiter sa déchéance, ne tenant pas de sitôt à être reléguée à une place peu enviable. Elle se cabre donc, bat en retraite avec la fille qu’elle questionne pour créer un lien qui disparaîtra sitôt qu’elle dégagera d’ici. Vu ce qui brille dans ses yeux et la loyauté branlante de ses copines, elle se dit qu’elle est la seule donnée relativement rassurante au milieu d’une horde d’individus pas tous hostiles, c’est vrai, mais bien trop tournés vers leur petite personne pour considérer ça utile de venir en aide à une brebis égarée.

"Putain, tu penseras à changer de copines quand tu sortiras d’ici." Le conseil est lancé avec dédain, son attention portée sur la brune qu’elle toise, examine, garde dans son sillage pour ne pas donner l’envie aux gars derrière de revenir à la charge "Elles connaissent pas la règle numéro un du code des copines, ces bouffonnes ?" Ne pas laisser l’une d’entre elles errer seule en boîte de nuit. Ce code n’existe surement pas, elle s’en cogne, arquant un sourcils face à l’air dubitatif qu’elle lui offre lorsqu’elle lui demande son âge "Je sais pas, parce que t’as l’air d’avoir 12 ans ?" Et encore, elle est sympa "Et que, vu la situation de laquelle je viens de te tirer, c’est peut-être pas l’idée du siècle de te pointer dans un endroit comme celui-là en pensant que c’est aussi safe qu’à Disneyworld ?" Juré, elle essaye d’être gentille, mais chez elle, depuis quelques années maintenant, ça sort enrubanné d’une bonne épaisseur d’impertinence qu’elle ne regrette pas d’offrir à son prochain, franchement pas assez patiente pour supporter qu’on la prenne pour une conne — pas assez patiente pour supporter qu’on lui chiale dans les bras non plus cela dit, c’est pour ça qu’elle tente de faire diversion en demandant son prénom à "Isabel" qu’elle répète, sûre qu’elle ne s’en souviendra pas dans cinq minutes. Peu importe "OK, tant mieux." lui fait-elle, rassurée qu’aucune sales pattes ne se soient égarées ailleurs que sur ses bras. Jo lâche ses épaules qu’elle a attrapé pour attirer son attention, regarde à droite, puis à gauche, en jaugeant un peu ses options, lorsque ses yeux retombent sur Isabel qui lui demande une clope "Nan, et même si j’en avais : fumer c’est cool que dans les clips de Lana Del Rey." Tout est relatif. La clope, ça donne le cancer, mais ça pue aussi, y a que les fumeurs pour ne pas s’en rendre compte "Allez, viens." Elle ne veut pas qu’elle continue à lui offrir des yeux à la Bambi, brun profond, larmoyants et bordés de longs cils noirs qu’elle voit en ombre sous les lumières du club. Du coup, elle avance en quinconce de la silhouette d’Isabel, lui adresse un regard par-dessus son épaule, et lui fait "Tu préfères pas sortir un moment avant de retrouver tes copines ?" C’était pour ça, la clope, elle en est sûre, alors elle lui demande quand même, même si elle ne compte pas trouver le moyen qu’elle s’intoxique en dénichant sa merde auprès de quelqu’un d’autre.

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Jo roule des yeux en voyant Isabel entamer son chemin seule vers l’extérieur. Son esprit de contradiction lui souffle de ne pas la suivre, de la laisser dans sa merde cette gosse insouciante. De toute façon, y a pas d’autre façon d’apprendre la vie que de se prendre des coups dans la gueule — elle croirait entendre les sarcasmes de son père, ça lui fait l’effet d’un coup de jus qu’elle contre en se redressant sur ses talons vertigineux. Finalement, elle se souvient le nombre de fois où elle s’est retrouvée seule, elle aussi, à se dire qu’elle aurait bien voulu que quelqu’un lui tape sur l’épaule pour lui dire que tout va bien, que ce n’est qu’un mauvais moment à passer. Elle avait cru trouver ça avec sa grand-mère quand elle a emménagé chez elle, acceptant de s’occuper de ce qu’on lui a trouvé quelques mois après qu’elle-même se soit vautrée dans ses rêves de gloire, sauf qu’elle n’avait encore aucune idée de ce que ça impliquait, d’avoir le cerveau bouffé par une maladie comme Alzheimer. Contrainte et forcée, elle s’était endurcie sans jamais plus nourrir le besoin d’être dolortée, mais une partie d’elle savait combien ça pouvait faire du bien, et un sentiment de pitié pour cette fille l’envahie insidieusement, grignotant ses réserves de mauvaise foi qui lui disent pourtant de camper sur ses positions. Elle roule des yeux encore une fois, la voit tituber de loin, et lâche un gros soupir qui se perd dans les remixes passés par Ray qui se fait un plaisir de massacrer des classiques pour faire danser les clients du club qui s’en tapent au fond, sur quoi ils dansent. Elle se mord l’intérieur de la joue, jette un coup d’oeil aux alentours pour vérifier que Mac ne soit pas dans les parages, à surveiller si elle a bien pris son service, et elle fait volte-face pour suivre la gamine qu’elle retrouve à l’extérieur.

"T’es sûre que ça va ?" Elle le lui demande sans attendre de réponse. Elle a l’air dans un état second, et depuis tout à l’heure, elle ne lui adresse finalement que très peu de paroles. Mais à nouveau, en s’enquérant de son état, Jo soigne sa conscience. Au fond, qu’est-ce que ça peut lui foutre qu’elle aille bien ou pas ? Elle baisse les yeux sur ses chaussures qu’elle a enlevées, ne lui fait pas remarquer que c’est par là qu’on chope une pneumonie, et suit ses mouvements en restant à proximité sans savoir si elle va gerber ou chialer — la grimace qu’elle a sur le visage peut bien prévenir de l’un ou de l’autre, alors autant rester à distance pour ne pas risquer une giclée d’aucun fluide qui soit. Son minois se fronce, son menton lui offre un léger coup dans sa direction quand elle ajoute "T’habites dans le coin ? Tu veux que je te commande un Uber ?"

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Ça paraît évident qu’Isabel va rentrer sans ses copines. Elles sont sans doute quelque part dans le club à se foutre de sa gueule, si tant est qu’elles se souviennent encore qu’elles l’ont amenée avec elle. Jo ne sait pas ce que ça fait d’être laissée pour compte, pas dans ces circonstances en tout cas. Elle est celle qui prend le lead dans même chercher à savoir si quelqu’un d’autre le veut, et une chose est sûre, elle ne lâche pas ses copines. Elles les motivent, elles les guident, mais jamais elles ne les laissent tomber, c’est dans son propre code d’honneur. De toute façon, elle n’en a pas, des copines, comme ça au moins, elle est tranquille. Elle en a eu, mais elle préfère traîner avec des bonhommes, elle l’admet. C’est peut-être des restes de son éducation passée avec cinq garçons, elle n’essaye pas de rationaliser, même si une partie d’elle lui fait dire qu’elle préfère leur compagnie tout simplement parce qu’elle sait comment les mener par le bout du nez. Elle s’en moque, elle n’est pas très chaude à l’idée de faire son procès ce soir. Son attention est toujours dirigée vers la brune qui s’est appuyée contre le mur du coin fumeur. Elle la rejoint, et sa tête se baisse pour regarder à nouveau ses pieds. Le sol est plus que frais, ça lui fait retenir un frisson qui se transfuse dans tout son corps sans qu’elle ne le montre, raide sur ses talons, et puis ses yeux remontent sur le visage d’Isabel "Je veux pas te faire de la peine, mais je crois pas que tu récupéras tes chaussures ce soir." Ce qui vient à dire que ouais, Jo va lui commander un Uber. Même si ce n’est qu’à vingt minutes d’ici, rentrer chez elle en pleine nuit, dans cette tenue et pieds nus ? C’est peut-être trendy dans les nouvelles d’Emma Cline, ça l’est moins dans la réalité où des meutes de relouds comme ceux qu’elle a mis à l’amende tout à l’heure n’attendent qu’une seule chose.

Elle détourne l’attention, et trop soudainement, elle s’intéresse à elle. Jo ne trouve pas ça particulièrement désagréable, c’est vrai ; elle se redresse, pointe son menton vers l’extérieur et arc un sourcil pour affirmer la confiance qu’elle a en elle. Elle sait ce qu’elle suscite, elle sait ce qu’elle provoque, et une fois sur deux, ça lui fait une belle jambe. Elle prenait plus de plaisir à ça avant, mais maintenant elle se dit juste que personne n’est spécial à la trouver belle ou intrigante : c’est dans l’ordre des choses, et qu’importe que cette pensée la fasse passer pour la pire grosse tête de l’univers, savoir ce qu’elle vaut, c’est encore l’un de ses défauts les moins pires "J’ai l’air de faire quoi d’autre ?" A part bosser ici, qu’est-ce qu’elle foutrait dans un endroit pareil ? La musique est dégueulasse, la déco l’est encore plus, et le patron est un gros con. Pour s’amuser, elle a plus de standing que ça, et en plus, ça n’implique pas de devoir se frotter à des pervers qui puent l’alcool et la sueur. Elle en tirera les conclusions qu’elle veut, la petite, Jo ne compte pas faire moins de sarcasme, même quand, à nouveau de façon presque trop soudaine, elle semble avoir un éclair de génie qui lui fait plisser ses paupières paillettées et enchaîner sans se départir de son éternelle mine pince-sans-rire "Donc t’es trop bourrée pour par réussir à marcher droit, mais tu l’es pas assez pour reconnaitre une meuf qui, y a deux ans, est passée tous les weekends sur une chaîne nationale pendant trois mois ?" Wouah, qu’elle souffle, théâtralement "C’est un coup à te faire examiner, c’est fascinant." Elle reste étonnamment sérieuse sous tout le grotesque que ça lui inspire, mimant d’être impressionnée en faisant prendre à sa bouche le sens inverse d’un sourire qu’elle aurait pu lui offrir pour lui montrer qu’elle est flattée d’avoir fait de l’effet à sa daronne. Sauf que vu qu’elle n’est pas trop branchée délire communautaire à la con, ça la laisse plutôt indifférente au fond. Elle préfère qu’on lui dise qu’on l’a reconnue à cause de son talent qui n’a pas d’égal — à part Midas du coup, c’est lui qui a gagné, après tout, et juré qu’elle pense de ton son coeur qu’il l’a mérité. Mais quand même, elle aussi, elle le méritait — que parce que sa mère est mexicaine et que son père à moitié portoricain "The X Factor. Carter, le nom." lui fait-elle, ne perdant pas de son dédain qui va avec le personnage qu’elle s’est crée "T’étais à ça d’un sans faute. Tu veux un petit selfie ? Je les fais pas payer, t’inquiète." Elle peut se le carrer profond là où elle veut son selfie cela dit. Mais ça, elle ne le lui dit pas, passant sur l'occasion de briller au sujet de son parcours dans l'un des télécrochets les plus célèbres du globe. C’est humiliant, en vrai, d’être reconnue dans ces circonstances alors qu’elle est là, à bosser de nuit, dans une tenue qui laisse peu de place à l’imagination, à servir des gens qui doivent parfois la reconnaitre et se demander pourquoi l’autre à réussi, et pas elle ; peut-être qu’eux aussi, ils se foutent de sa gueule, mais ça ne l’empêche pas de dormir, c’est comme ça qu’elle se console. Elle a la chair de poule, tout à coup. Elle a les boules aussi en se demandant ce que Midas fait et où il se produit ce soir ; ça aurait pu être elle, ça aurait dû être elle. Elle ressasse brièvement, les yeux rivés sur Isabel tandis qu’elle accuse le coup et qu’elle reste droite sur ses appuis en lui demandant "J’ai des pompes de rechange dans mon casier, si tu me promets de me les ramener en bon état, je te les file pour rentrer. Ce sera pas sans condition par contre." Rien de bizarre : elle ne veut juste pas qu’elle rentre seule et à pinces.

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Elle l’entend parler, et elle la trouve jeune, tellement jeune. Elle a encore besoin de sa mère pour s’acheter des fringues ou des pompes, et Dieu que ça lui fait mal au ventre de repenser à la scène de tout à l’heure quand là, elle démontre rien d’autre qu’une profonde naïveté. Jo a bien agi, c’est ce qu’elle se dit en les regardant, elle et ses pieds nus sur le sol froid de la rue. De là à dire qu’elle s’en serait voulu de ne pas lui venir en aide, il ne faut pas quand même pas exagérer — pas que ça à foutre, franchement —, mais penser à la gamine qu’elle-même a été, ça la force à vouloir se comporter avec celles qu’elle rencontre comme elle aurait voulu qu’on se comporte avec elle à l’époque : avec bienveillance, même si la sienne est enrobée d’une bonne couche de sarcasme et de mauvaise foi. Reste qu’à côté de ça, elle fait quelque chose pour éviter à une gosse de faire les conneries qu’elle a faite à son âge, et plus jeune encore, et qui ne sont pas toutes mignonnes.

Jo n’est pas remontée — si elle l’était, ça s’entendrait, ça se verrait encore plus. En revanche, elle répond aux questions qu’elle lui pose en se demandant comment une môme dans son genre puise dans ses réserves de matière grise pour se souvenir de la tronche d’une semi-célébrité alors qu’elle ne réussit même pas à marcher droit. Mais soit. Elle lui a dit qu’elle avait 12 ans, ça a dû égratigner son amour propre qui a failli déborder de ses yeux tout à l’heure, alors qu’elle se faisait lamentablement abandonner par ses potes. Elle peut tenter de l’asticoter comme elle a envie, Isabel, Jo a suffisamment confiance en elle pour savoir que, quand elle traumatise quelqu’un, c’est parce qu’elle lui a collé son poing dans la figure, et certainement pas parce que son visage est apparu sur l'écran de sa télévision.

Elle se contente de rouler des yeux. Elle assez immature pour répondre à ce genre de connerie, mais dans la présente, elle n’en a pas envie. En revanche, elle lui fait une proposition qu’elle prendra ou non, au final, Jo n’insistera pas de toute façon ; elle vérifiera les nouvelles demain pour vérifier qu’aucun corps n’a été retrouvé, ça c’est aussi sûr que, quand elle reprend la parole, elle lui rétorque "Te donne pas cette peine, je sais que j’ai une belle voix." Elle n’a pas attendu de passer à la télé pour le savoir, et elle n’a pas  non plus besoin d'avoir fait carrière pour savoir que c’est de l’or qu’elle a dans la gorge ; c’est le peuple qui n’en est pas digne, c'est tout, fin de l’histoire. Echouer ne l’a pas fait douter sur ses capacités, ça lui a juste montrer que pour y arriver, avoir de l’audace, c’est bien, mais il faut savoir faire des concessions, et elle n’a jamais vraiment été prête pour ça, sans doute même qu’elle ne le serait jamais. Elle ne peut s’en prendre qu’à elle-même au fond, c’est bien pour ça que c’est plus dur certaine fois, quand elle songe à tout ce qu’elle a vécu et à la manière dont elle y a cru ; elle se dit que si elle avait été plus comme Midas, à jouer le jeu, à ne pas moufter et à faire ce qu’on lui demande, elle ferait peut-être autre chose de sa vie que de baby-sitter des morpionnes du genre d’Isabel. Enfin, elle reprend "Ma condition c’est que tu rentres ni seule ni à pied. T’appelles qui tu veux, je m’en cogne, mais j’ai une conscience, et elle me dit que si je te laisse filer dans cette tenue alors qu’il fait nuit noire, tu vas te faire choper au coin de la rue." Elle poursuit sur le même ton ; plutôt monocorde, sans donner l’impression qu’elle réfléchit à quoi que ce soit qui sort de ses lèvres qui remuent, brillantes de gloss "Je veux pas te vexer, mais vu l’état dans lequel tu t’es mise tout à l’heure pour quatre connards qui te tournaient autour, je donne pas cher de ta peau contre un crève la dalle qui cherche son snack de minuit dans les ruelles sombres."

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"Ta mère t’achètes tes chaussures, mais elle est pas foutue de venir te chercher quand t’en as besoin ? T’as un téléphone au moins ?"  Dans le doute, elle lui pose la question, et pas parce qu’elle veut juger son niveau de vie, mais parce qu’avoir un téléphone sur soi, ça change la donne quand on est une jeune femme qui traîne seule dans la nuit. Elle n’épilogue pas, de toute façon. Jo et les parents, c’est toute une histoire qu’elle n’a pas le temps de raconter. Elle pourrait dire que les siens sont des gens biens, qu’ils ont donné à elle et ses frères une maison propre, des assiettes bien remplies, et des cadeaux à chacun de leur anniversaire — tout est vrai, rien n’est romancé —, sauf qu’au-delà de la façade de la parfaite petite famille d’immigrées bien intégrée à la bourgade dans laquelle ils ont décidé de s’installer se cachent des secrets qui l’ont rendue dure, froide, et prompte à l’emportement. Du coup, en effet, inutile de s’attarder. Isabel ne le fera peut-être pas au sujet de sa propre mère, elle ne lui en voudra pas, et lui répond seulement, bonne Samaritaine qu’elle a décidé d’être ce soir "C’est déjà prévu, t’en fais pas. Me dis pas merci." Elle pourrait pousser le bouchon, lui dire que le seul remerciement dont elle aura besoin, c’est de la savoir en sécurité et en vie, mais merde à la fin, elle a décidé d’être sympa, pas de se comporter comme une sainte non plus.

D’un signe de tête, Jo lui fait signe de la suivre. Elle la guide, lui évite de marcher dans des flaques à l'aspect et à l’odeur suspicieuses, et contourne la devanture du club pour passer par l’entrée des employés histoire de rejoindre l’arrière-boutique où se trouve le petit coin réservé à elle et ses collègues. Il fait plus chaud à l’intérieur, ça la fait réagir par un soupir d’aise qu’elle meut en réflexion quand, s’avançant vers son casier, elle répond à la gamine "T’as qu’à passer ici demain vers 16h30, je serai déjà sur place." A passer un savon au mec de l’entrée pour avoir laissé entrer une gamine qui a clairement menti sur sa date de naissance. Elle a presque hâte, elle a de la frustration et de la colère à décharger — c’est toujours le cas depuis cette finale de l’enfer, celle où le pays tout entier l’a vu se décomposer en comprenant que ce qu’ils s’étaient la veille avec Midas, ça avait une date butoir, et qu’elle prenait effet à l’instant où on a mis le trophée dans les mains du jeune homme. Elle se recentre, s’interdit d’y penser, et ferme son casier dans un bruit sourd, métallique, avant de tendre à Isabel une paire de tennis toutes simples, presque quelconques, pour les afters où elle marche jusqu’à chez elle pour rentre. Elle, elle a arrêté de craindre les allées sombres depuis bien longtemps "Après je t’avoue que j’y tiens pas particulièrement, alors si elles te plaisent, gardent-les, elles me manqueront pas." Elles ne les portent pas en dehors de ces moments-là dans tous les cas. Elle mesure largement moins d’un mètre soixante et elle a un ego gros comme une montgolfière ; bien sûr que c’est obligatoire pour elle de porter des talons, ça va avec le personnage qu’elle joue, ainsi non, cette paire de pompes aussi plates que la Terre sur laquelle vivent les adeptes aux théories du complots ne lui manquera pas. Elle l’encourage d’un signe du menton à les prendre, répond à sa boutade qu’elle prend pour ce qu’elle est sans doute possible : une tentative de dédramatiser une situation dans laquelle est plutôt vulnérable. C’est une gosse, ça la touche malgré tout "C’est du 36. Force un peu, ton 45 finira bien par passer au bout d’un moment." Elle ravale un ça va aller, mais dans la manière qu’elle a d’insister pour qu’elle les prenne, ces chaussures, il y a clairement de ça qui transparait.