Marabouts et bouts de ficelle, ficeler, tirer, couper, appuyer, non, ce n’est pas ça, ça ne peut pas être ça, quelque chose ne va pas, c’est bizarre, c’est étrange, l’atmosphère a une drôle d’odeur – qu’est–ce que ça veut dire ? « Aho ? » Mais y a personne, il n’y a jamais personne, ce sont juste des voix dans ta tête. Mais non, c’est faux, elles sont réelles. Si tu le crois. Tire une nouvelle fois sur la corde, plante ton aiguille dans la peluche, réfléchis, essaye d’entendre les voix. C’est calme tout d’un coup, il n’y a que la poussière dehors balayée par le vent qui se fait entendre. Un vent qui n’a rien de rassurant – mais non, arrête de voir des choses où il n’y a rien – mais si, je le vois, là–bas, et ici, y a quelque chose. Le néant sûrement. S’il n’y avait rien, il n’y aurait pas de nom. Le néant est quelque chose.

Des coups se font entendre et un sursaut est émis de sa part. Ses grands yeux bleus – qu’on caractérise comme fous, dans un autre monde, éloignés du sien, connecté ailleurs, possédées – regarde le plafond avant qu’elle se rende compte que c’est la porte. Ouf, ce n’est que la porte. Très bien. « Hey Birdie ouvre moi c’est Heather, il y’a un bal ce soir et j’aimerais que tu m’accompagnes si tu n’es pas trop occupé sur l’un de tes plans dimensionnels. Ça me ferait plaisir ça fait longtemps qu’on n’est pas sortie ensemble. » Et il y a la voix, très réelle, très humaine celle–là. Birdie se lève, Birdie remet l’ensemble de ses châles, tous colorés mais que personne n’aime voir, elle redresse ses mèches folles et elle avance à petits pas vers la poignée, qu’elle tourne doucement avant d’ouvrir la porte juste assez pour qu’on voit que la moitié de son visage. « Un bal ? Pourquoi tu veux que j’aille à un bal ? C’est un piège, c’est ça ? Ils ont décidé de me cramer, c’est ça ? » Evidemment, la folle du coin qui se terre chez elle parce qu’elle voit des choses incohérentes, ça ne mérite que le bûcher, pour sûr.

Non, non, elle ne peut pas aller à un bal, Birdie, elle ne peut pas. Pourquoi ? Parce que c’est trop risqué, il y a trop de monde, plein d’êtres qui risquent de se moquer d’elle – et alors, depuis quand on a à faire quelque chose ? Depuis qu’on a failli l’enterrer dans le désert aride parce que c’est drôle et qu’elle n’est qu’une gamine maudite. On a sûrement peur d’elle, qu’elle ramène le mauvais œil, le mauvais esprit, qu’elle attire des problèmes inexplicables. On n’aime pas les choses incohérentes dans le coin – alors que pourtant, on va à la messe et prier tous les dimanches un être supérieur qui n’a sûrement jamais existé. C’est ironique et pourtant, les prêtres sont vus comme des saints alors que les sorcières sont perçues comme des vilains, des enfants du diable. Birdie n’est pas une sorcière. Petite, elle a toujours eu ce qu’elle pensait être une imagination fertile propice pour les histoires, les conte et les aventures. Elle amusait la galerie avec ce qu’elle racontait et elle adorait ça. Puis elle a grandi, tout est devenu plus sérieux, plus concret malgré le voile incertain et étrange qu’il y a.

Maintenant, elle n’est qu’une folle maudite et tous les jours, Birdie se demande si (ou quand) on va venir la tuer d’une balle en plein cœur ou détruire sa cabane avec elle dedans. Les fenêtres ne laissent passer aucune lumière et sa folie a pris le dessus sans vraiment qu’elle s’en rende compte. Sa poupée dans sa main tombe, Heather a perturbé sa séance et en insistant lourdement. Birdie ne comprend toujours pas. « C’est pas si fou. Ils attendent bien que animaux grossissent avant de les tuer. Je les ai vu faire. » Ce qu’elle trouve absurde mais elle ne peut comprendre la subtilité de la vie basique. Son œil regarde par–dessus l’épaule d’Heather, comme si elle craint que d’autres sont avec elle. « Le bon vieux temps était pas si bon que ça. » Là où les voix ont commencé à l’ébranler, les visions l’effrayants plus que jamais. « Et si jamais un truc se passe parce que je suis là ? Heather, y a toujours quelque chose qui se passe autour de moi. Je me suis pas isolée pour rien. C’est pas sérieux de sortir. Surtout avec autant de gens. »

Y en a qui lui disent d’y aller, de profiter, que ça faisait longtemps qu’elle ne l’a pas fait. Sa mémoire courte lui rappelle que ça n’est quasiment jamais arrivé, qu’elle s’est isolée assez rapidement, que les saloons ne l’acceptaient plus, que même dans les parcs, sa présence n’était pas la bienvenue. On finissait par changer de trottoirs quand on la voyait et tout ça, juste parce qu’elle a eu le malheur de prédire que Duncan allait mourir en marchant sur une fourche – ce qui a été à moitié vrai, mais avec une pelle. Mais y en a qui lui disent de faire attention. Même si Heather est de bonnes intentions, le reste de la population n’est pas aussi bienveillante qu’elle. Que ce n’est pas parce que la blonde lui tend des arguments venant contrer chacune de ses craintes qu’il faut qu’elle prenne pour argent comptant que tous là–bas vont l’accueillir les bras ouverts. « C’est eux qui t’envoient ? » Le détail qui a son importance. Est–ce que c’est eux ou est–ce que c’est elle ?

C’est vrai que Joseph et sa descente de boisson ont toujours eu bon dos.
C’est vrai que Birdie a quand même passé de bons moments avec Heather.
C’est vrai qu’Heather est toujours là malgré tout – mais ça peut changer.

« T’es vraiment déterminée à ce que je vienne, visiblement. » Birdie est touchée, vraiment. Elle esquisse même un sourire pour le prouver. T’as vu ma bonne foi, Heather ? « C’est quand ? Maintenant ? » Elle n’est pas prête, elle ne peut pas y aller comme ça, elle commence presque à paniquer, laisse la porte s’ouvrir un peu plus dans la manœuvre, se retournant et s’enfonçant chez elle en murmurant qu’elle n’est pas prête, qu’elle n’est pas habillée comme il faut, qu’elle n’a pas fait son rituel. « Va y avoir du monde ? Va y avoir le shérif ? Et les chasseurs de tête ? Je les aime pas, eux, je sais jamais s’ils veulent me violer ou me tuer. Les deux, sûrement. » Elle parle, elle parle plus que de raison tout en faisant voler ses vêtements pour en trouver des normaux, des non sordides, des passe–partout. Peine perdue.

Les deux. Elle lui dit que ce sont les deux qui veulent d’elle. Heather et le peuple. Les villageois. Ceux qui la fuient, ceux qui l’humilient, ceux qui lui jettent des trucs dégoûtants quand elle ose sortir. Birdie a presque l’œil bleu pétillant et s’en est triste. Elle prend le risque d’être déçue, de repartir encore en s’enfuyant comme la dernière fois – il y a bien trop longtemps – quand on l’avait entouré de piques pour rigoler et en chantant des choses qui n’avaient ni queue ni tête. Ce qu’ils pensaient être de la sorcellerie mais Birdie n’est pas une sorcière. Cependant, c’est un détail qu’elle n’a pas cherché à leur faire comprendre parce que dès qu’elle ouvre la bouche, elle se prend des bruits grotesques à la figure.

Immaturité dans toute sa splendeur mais qui a réussi à la faire se terrer chez elle, avec presque plus aucun contact avec l’extérieur, alimentant ainsi encore plus les rumeurs de sa folie. Alors les propos d’Heather, Birdie les prend avec méfiance. « Si tu le dis. » Une bonne idée, voilà qui reste à voir. Elle n’en donnerait pas son œil à dévisser, en tout cas. Une heure, c’est dans une heure et « tu me dis ça que maintenant ? » jaillit de ses lèvres, l’intonation stressée, angoissée aux accents anxieux ressortant de sa voix brisée alors qu’elle se tourne.

C’est une pression qu’elle n’avait pas prévue, qu’elle n’avait pas vu venir et elle panique, la tête, les bras et les pieds dans ses vêtements, considérant que rien ne va. Birdie sursaute quand Heather pose sa main sur elle, retenant un cri parce qu’elle ne peut pas être touchée comme ça, ça aussi, il faut la prévenir avant de le faire. Mais c’est Heather, tout va bien, pas de panique à avoir, juste un souffle à reprendre et tout va bien se passer. « Ils peuvent venir quand ils veulent. Ils sont capables du pire. Va demander à Jolene. La pauvre gosse a été traumatisée. » Forcément, torturée sa mère puis s’en prendre à la gamine, il y a de quoi être marquée à vie. « Toute façon, je viens pas sans ma petite dague. Je sais pas l’utiliser mais ça fera l’illusion. » Et c’est l’illusion qui fonctionne toujours, n’est ce pas ?

Birdie n’a jamais été douée de base pour les relations humaines. Elle parlait déjà de façon incohérente toute gamine, elle se promenait dans des contrées qu’elle seule connaissait - mais quand on est gamin, c’est presque normal. Et on réussit à entrainer des camarades dans ses péripéties, dans ses histoires. Parce que l’enfance, c’est une grosse part d’imagination, l’absence d’attache en tout genre, l’innocence même du mal que peut faire le monde. Et même si elle a été déjà moquée quand elle était enfant - à cause en partie de sa famille qui n’a pas aidé à sa réputation de marabouts et de sorciers - Birdie avait toujours su passer outre. Jusqu’au jour où elle ne pouvait plus, où les moqueries étaient trop fortes, la pression trop puissante. Elle s’est renfermée, elle a coupé tout contact avec l’extérieur un peu plus chaque jour qui passait pour au final devenir recluse et ne sortir que pour faire des courses - quand un membre de sa fratrie ne la prenait pas en pitié pour aller les lui faire à sa place.

Heather est gentille, elle essaie d’arrondir les angles, de la brosser dans le sens du poil et Birdie comprend la manœuvre sans en comprendre le raisonnement profond. Pourquoi la blonde s’embête à venir la voir, à se trainer un boulet comme elle, elle ne capte pas. Mais Cadburry est déjà la tête dans les vêtements et malgré les mots d’Harris, elle n’en reste pas moins fébrile. “Arriver en retard serait encore pire. Tout le monde sera là et tout le monde me verra arriver et- et… On peut mettre des masques? Un bal, on peut mettre un masque, quelque chose, non? Peut-être que je peux me cacher comme ça, on me reconnaîtra pas, ni vu ni connu?” Birdie s’est redressée, fière de sa trouvaille, ses grands yeux bleus remplis d’espoir envers Heather. “Ma dague, non, si, non, j’ai besoin de ma dague, je peux pas la donner, ni à toi ni à personne, elle est à moi, elle me protège. Pourquoi tu veux me prendre ma dague, pour que je sois sans défense, c’est ça?” La revoilà partie dans ses propos incohérents, frissonnante parce que sa dague, elle en a besoin, c’est psychologique, c’est sa défense, Heather ne peut pas lui enlever ça. Les suspicions reviennent. “C’est quoi, comme rumeurs?”

Ce n’est pas un bal masqué donc pas de visage couvert et c’est une nouvelle des plus contrariantes que Birdie a pu avoir depuis des jours durant. Peut–être même des semaines ou des mois. La notion du temps reste un peu floue quand on passe ses journées dans le noir, les rideaux qui clôturent et font barrage à tout rayon de soleil qui aurait la sordide idée de vouloir tenter de percer chez elle. Voilà bien longtemps que le parquet grinçant de sa petite maisonnée n’a senti la chaleur de l’astre brûlant. Birdie s’en contente très bien, le noir étant propice à ne pas les voir venir par surprise. Les voix, les ombres, les spectres. Réels ou dans sa tête, elle finit par ne plus trop savoir. « D’accord et on veut pas se faire remarquer alors pas de masque, même si c’est dommage parce que les masques, ça peut être joli en plus d’être utile, même si c’est vrai que n’importe qui peut se cacher derrière et qu’on n’est jamais trop prudent et– » Ses paroles se finissent dans un discours qui n’a plus vraiment de sens et qui n’a pas l’air d’attendre ni d’écoute ni de retour de la part d’Heather. Plutôt pour se rassurer elle–même, pour être sûre de ce qu’elle doit faire – et pas faire. Ses doigts frôlent les tissus en tout genre, éparpillés partout, alors qu’Heather la rassure. Non, elle ne prendra pas ta dague – elle risquerait de se couper le doigt ou un bout d’oreille et on va dire que c’est de ta faute – elle se contentera d’une fourchette – on va dire qu’elle l’a ensorcelé ? Non, Harris a le tempérament naturel de feu, ses réactions spontanées sont connues de tous. Birdie se torture les mains entre elle, se dandinant d’un pied sur l’autre, comme pour jauger, avant de secouer la tête. « Dague avec moi, ok, cool, mais tu le répètes à personne, hein. » Si quelqu’un sait, on va lui voler et peut–être même l’égorger avec. « C’est quoi, la chair interdite par dieu ? » Candide, innocente, Birdie ne comprend pas.

Elle a dit qu’elle sera muette comme une tombe. C’est une sorte de promesse, pas vrai ? Un pacte qu’Heather ne va pas briser, n’est–ce pas ? Rien n’est sûr, absolument rien du tout, ni les paroles de la blonde ni la certitude que Birdie aura le mental sur la ligne droite durant toute la soirée et encore moins que les gens vont réussir à être cordiaux avec elle, ou au moins réussir à la supporter. Sans oublier les esprits, les voix, les vagabonds qui errent, qui se taisent, qui crient à tout va mais que personne n’entend, ne capte à part elle. Il y a tellement de choses qui peuvent venir perturber la soirée mais Heather n’a pas l’air d’en avoir conscience – ou alors elle le cache très bien. En tout cas, Birdie y va à reculons mais elle y va quand même, ne serait–ce que pour faire plaisir à Heather et surtout en priant que Joseph et son ami l’alcool soient l’attraction de la soirée plus qu’elle et ses amis fantômes. « Non, une tombe, c’est pas muette. Y a des voix qui parlent de dedans. » Mais ça, Heather ne peut pas savoir. Et pourtant, Cadburry le dit comme si c’est une évidence même, comme si cela semble évident.

Puis Heather répond à sa question, Birdie fronce du nez, les sourcils formant un joli V au milieu de son front parce que l’incompréhension persiste. « Je comprends toujours pas. » Le désir est abstrait pour elle, le mot sexe lui donne des rougeurs aux joues qu’elle préfère camoufler en fouinant avec vigueur dans ses vêtements entassés. Elle n’y voit rien et pourtant, c’est comme si ses yeux se sont habitués à regarder dans l’obscurité. « Je peux– Je peux pas réfléchir à une tenue si tu me bloques pour me coiffer, je fais comment pour essayer et pour me rappeler de ce que j’ai, parce que j’ai beaucoup de trucs mais peut–être qu’il faudrait rafistoler, recoudre et– Zut ! »

Win : Birdie glisse mais réussit à se rattraper à Heather. « Désolée, désolée, c'était moins une. »
So close : Birdie s’enroule une écharpe dans la cheville, elle chavire mais tombe sur son fauteuil de chambre, se prenant une aiguille dans le doigt qui la fait saigner légèrement. « Regarde, ça commence. » La malédiction, sûrement.
Fail : Birdie se retourne en reculant et dans sa précipitation, ne fait pas attention au meuble qui se trouve sur son trajet. Elle se cogne, elle tombe et elle se fait mal à l’arcade en se prenant un coin du meuble. « Y a une force extérieure qui me dit que je dois pas y aller. »