Les voitures de collection d’Archie ne provoquent pas l’engouement désiré : tant pis, il devra impressionner Carmine autrement. Sa maison regorge de pièces à conviction trahissant sa richesse et les heures qu’il a réservées au travail durant toute sa vingtaine fructueuse. Aujourd’hui, plein aux as, il peut se permettre de fermer les yeux plus longtemps ou de profiter de son café et de son journal quelques minutes de plus. Les chiffres dans son compte en banque se multiplient d’eux même parce qu’il a su flairer le marché et mettre la main sur les actions les plus rentables. Archie ne doit pas seulement sa richesse à sa chance ou son statut familial. Il est intelligent, il l’a toujours été, et il a exploité ses ressources jusqu’à la moindre miette. Il n’a pas hérité du ticket gagnant de la loterie nationale et, pour cette raison, il peut vanter ce qu’il a mérité. La baraque est propre ; à son image. Seulement la silhouette excitée de Bucky qui traverse la pièce à toute hâte vient rompre le calme et la netteté de chaque trait des murs, des meubles, du carrelage symétrique dont la parure luit tant qu’elle aveuglerait quiconque s’entête à la fixer longuement. Seulement, les deux hommes n’ont pas fait une escale ici pour que le propriétaire fasse visiter les lieux à l’invité. Ils sont ici dans un but bien précis, et c’est d’ailleurs Carmine qui a proposé son aide pour faire le meilleur choix de costume. Sauf s’il plaisantait en offrant ses services personnalisés. « Tu trouverais ça drôle ? » Ce qui pourrait être drôle, c’est la position qu’a adoptée Carmine en se stoppant devant le mur récemment dénué de sa toile. Celle qu’Archie avait décrochée avec violence lors de son incarcération avec Autumn, le tableau représentant un homme dont l’anonymat était assuré par un épais nuage de brume. Le mannequin succédait à ce portrait. Un visage révélé, un fantasme inavoué mais bien présent, en chair et en os, et ses deux yeux qui le fixent tandis qu’un rire s’échappe de son gosier. Pourquoi est-il hilare ? « Non… » Archie bredouille, l’air interrogé, laissant Carmine faire son numéro si ça lui plaît bien. Quel étrange personnage. « Je ne trouverais pas ça drôle. » Et il n’apprécierait guère d’apprendre que toute cette péripétie ne signifiait rien de plus qu’un défi pour la gueule d’ange. Archie n’aime pas perdre et, actuellement, il n’est pas en voie de gagner. Il ne l’est plus depuis qu’il a perdu ses moyens sous la douche. Ça n’empêche pas la commissure de ses lèvres de préserver ce simili sourire qu’il arbore seulement pour ne pas lâcher les rênes. Il souhaite garder un minimum de contrôle sur cette situation parce qu’il n’est pas encore assez fou pour fermer les paupières et se laisser entraîner dans les montagnes russes.

À l’étage, Carmine se fait toujours aussi curieux. Archie apprécie de voir ses yeux se perdre dans les toiles qu’il n’a majoritairement pas choisies – vue son flagrant manque d’expertise en matière d’art. Il ne fait pas la différence entre une toile amatrice et celle d’un peintre confirmé. L’intimité du propriétaire est exposée ainsi que ses commodes, ainsi que le lit king qui remplit la moitié de la chambre. « Ceci est un lit ! » Il esquisse un énième sourire étonné. « Perspicace. » Puis il se surprend à chercher le moindre pli dans le relief de sa couette, se satisfait de n’y trouver aucune imperfection. Sa femme de ménage avait toujours eu le sens du détail. Captant le regard un peu trop insistant de Carmine, il l’invite à le suivre jusqu’à son immense dressing, pièce contiguë mais aussi pièce maitresse. Des dizaines de chemises, de vestons, de ceintures, de chaussures, tous assemblés dans une harmonie coquette qu’Archie présentait à très peu de monde. La plupart de ses conquêtes ne mettaient jamais les pieds ici, à vrai dire. Il s’agissait de son jardin secret, de sa caverne d’Ali baba, et voilà que le mannequin se lançait librement à la découverte de son impressionnante collection. Immobile, l’hôte pourrait prétendre garder un œil sur lui pour qu’il ne froisse aucun tissu mais ses intentions sont bien ailleurs : il aime observer Carmine dans ce qui s’apparente à son habitat naturel. Sa démarche est celle d’une gazelle dans la savane africaine, il se pavane comme le paon qui trouve chaque plume à son gout, et le sourire d’Archie ne perd pas en éclat. « Je te vois éblouir l'assemblée dans ce costume. » Il attrape la pièce qu’il connait bien, qu’il a souvent portée sans pourtant prétendre éblouir l’assemblée. « Bon choix. » Quoique, n’importe quel costume serait un bon choix. Il a de bons goûts, Archie, et il n’acquiert que ce qui plaît vraiment. « Change-toi, je te trouve une cravate ! » Il acquiesce sans vraiment le faire, un simple mouvement de la tête positif et un pas en arrière pour laisser l’heureux animal poursuivre son exploration. « Tu me prends pour une Barbie. » D’une main lunatique, il se défait de ses fringues, ne lâche pas des yeux le dos de Carmine qui, visiblement, a découvert le paradis des cravates. Son cri d’excitation lui arrache un gloussement ; il est fier de voir sa collection lui prodiguer une telle euphorie. Qui d’autre s’exciterait autant devant des parures ?


Avec presse mais minutie en même temps, Archie enfile le costume, commençant par les pantalons pour ne pas exposer ses sous-vêtements trop longtemps. Son attention passe du miroir à Carmine, ses doigts attachent à l’aveugle les boutons qui montent de son nombril à son col et, coquettement, il replace ce dernier pour le départir du moindre bourrelet. Au fil des minutes, il retrouve sa quiétude et son aide, puis le retour de Carmine le sort de sa bulle contemplative. « Vert canard. » Il pivote la tête vers lui, observe son choix, opine du chef. « La couleur parfaite pour tes yeux. » Il ne s’en tirera pas si facilement. Le commentaire de Carmine le prend par surprise, comme tous les autres, et c’est bien le problème. Il n’arrive toujours pas à savoir si ce ton séducteur lui est particulièrement adressé ou s’il s’exprime ainsi avec tous ses destinataires. Il préfère vérifier la seconde option. « Je te fais confiance. » Mais il n s’attendait pas à ce que la tâche ne lui soit pas remise ; il déglutit lorsque les doigts de Carmine s’attellent à l’enrouler du vert canard. Si près de lui, il sent son souffle lui caresser la peau, son parfum le percute de plein fouet, et le silence semble avoir figé le temps. Pourquoi se met-il à fantasmer à l’idée qu’il le tire vers lui à l’aide de la cravate plutôt qu’il ne la lui enfile chastement ? Le rêve est trop facilement imaginable. Il ferme les paupières, aussi pour n’empêcher de noter la teinte exacte de la couleur des yeux du mannequin, aussi pour ravaler ses fantaisies interdites. Mais cette noirceur lui impose de nouvelles images et son cœur s’affole dans sa poitrine. Il compte les secondes mais ne les sent plus s’écouler. Plus vraiment. Et il paniquerait s’il ne savait pas comment rester stoïque dans ce genre de situation. Toute sa nervosité tombe dans ses mains dont les paumes ramollissent, se mouillent. Une fois le nœud à son cou terminé, il peut à nouveau respirer, et il observe son reflet dans le miroir tel que Carmine lui conseille de faire.

Il voit surtout sa gêne, sa rougeur, ses lèvres entrouvertes et incertaines, n’arrive pas à concentrer son intérêt sur son relooking. Il pense à autre chose. Il souhaite les retirer, ces vêtements récemment enfilés ; et ce n’est pas parce qu’il n’apprécie pas les choix de son styliste. « Oui, c’est parfait pour l’occasion. Tu connais bien ton métier. » Il prétend à mi-voix, incapable de s’imaginer quitter leur intimité dans cet état vulnérable. Déglutissant, il replace ses cheveux pour retarder la question qui lui chatouille pourtant le bout de la langue : « Dis-moi. » Il commence, plante une première graine qu’il arrose par la suite : « Arriveras-tu à avoir la paix si nous sortons au Carlton ? » Tâter le terrain. Très doucement. Du bout d’une pelle. « Une personnalité publique comme toi ne doit jamais avoir une seconde de quiétude à ce genre d’endroit. » Qu’il le dise à sa place : ils n’auront pas la paix, s’ils sortent en public. Cette idée déplaît à un Archie qui n’a aucunement envie d’afficher sa gêne. Égoïstement, il a aussi envie de le garder pour lui seul le temps d’une petite soirée. Le temps s’est arrêté, ça ne compte plus. « Ma collection de vins est aussi impressionnante que ma collection de cravates. » Il propose indirectement. « Je te laisserai choisir une bouteille qui s’agence au vert canard. » Toujours fermer la proposition avec une petite pointe d’humour pour cacher ses intentions.              

« Tu m'as pris pour un punching ball. » Oui, certes. Carmine marque un point. Cependant, et à l’inverse de cet atelier de relooking improvisé, l’activité punching ball avait été planifiée par avance par sms. Le mannequin avait su à quoi s’attendre en acceptant de recevoir un entraînement privé parce qu’Archie le lui avait proposé en apprenant qu’il n’arrivait pas à supporter les plaquages comme un bon joueur de rugby. Et, endurer les plaquages, c’était la base de tout sport de contact. « Tu avais consenti ! » Il joue à l’avocat du diable, espère déculpabiliser sa récente feinte en prétendant avoir informé Carmine au départ. Mais il a pleinement conscience d’avoir été mauvais jeu en se projetant sur lui avant que le décompte ne soit écoulé. Ça le préparerait à la vraie dynamique d’une partie, qu’il pensait.

Pour l’heure, il se contente d’accepter son nouveau rôle de Barbie puisque son habilleur n’est pas né de la dernière pluie. Il sait ce qu’il fait. Ses choix se posent sur ce qui fait du sens, il marie les couleurs sans avoir besoin de vérifier deux fois. Et, très bientôt, Archie se retrouve vêtu de la tête au pied avec la joliesse d’un mannequin. Son costume est parfaitement agencé à sa chemise et à sa cravate récemment nouée, et il contemple son reflet avec la coquetterie qui le distingue bien. Son souci de l’élégance n’est généralement pas dévoilé au grand public mais, ce soir, Carmine peut se vanter d’être au premier rang. Il peut seulement le prendre comme un compliment. La Barbie apprécie son look. Toutefois, tandis qu’Archie réalise qu’il devra bientôt se montrer en public dans un état aussi fragile et particulier, il se heurte à un obstacle : celui d’afficher les rougeurs de ses joues. « La rançon de la gloire, cher ami. Il faut vivre avec, c'est là notre gagne-pain. » Carmine n’a pas capté le sous-entendu. Ou il fait semblant d’être ignorant. La seconde option paraît plus réalise parce que, si Archie n’arrive toujours pas à comprendre le personnage qui se dresse devant lui, il a attrapé quelques indices ici et là. L’autre homme veut s’amuser, et il sait comment s’y prendre. Faire tourner l’actionnaire autour du pot lui procure satisfaction. C’est lui qui tient les rênes et il en a conscience. Il en profite, joue avec la situation qui désavantage son interlocuteur – ce dernier se prend volontairement au jeu. « J'ai bien peur de ne t'être d'aucune aide pour le choix du vin : je n'aime pas ça. » Il aurait aimé garder le contrôle sur ses sourcils mais ils se froncent par automatisme. L’information refuse d’entrer dans sa caboche. Il n’y aura pas d’alcool, alors. C’est un problème. Comment Archie pourrait laisser tomber sa garde en restant complètement à jeun ? Sa dernière tentative s’était avérée désastreuse. Il avait terminé la soirée en position fœtale tel un gamin qui se fait asséner de coups de pied. « Mais pour un bon thé, je suis prêt à faire bien des choses ... » Il s’humecte les lèvres tandis que ses pensées se perdent à la cuisine. Il ne pense pas avoir le moindre sachet de thé dans cette maison. Il n’en consomme pas, déteste le goût de la pelouse. À moins que… Sa sœur avait apporté le sien lors de son dernier anniversaire. Il en restait peut-être quelques feuilles dans ses armoires. « Je ne peux rien promettre mais j’ai peut-être quelques restes dans mes placards. » Il bredouille sans conviction, bien plus déçu de ne pas avoir de bonnes raisons d’enfermer Carmine chez lui que de ne pas posséder une gamme de thés variée. « Tu ne trempes jamais tes lèvres dans l’alcool ? » Il demande en dernier recours, presque suppliant. « J’ai un peu de tout, pas que des vins. Bourbon, gin, porto, cognac… » Il énumère de mémoire, revoyant les formes extravagantes des bouteilles derrière ses paupières momentanément closes. Lorsqu’il les rouvre, il constate son esseulement. La tête de Carmine réparait dans l’encadrement et il pouffe d’un rire net et sec. « Me feras-tu le plaisir de découvrir d'autre pièce de ton palace ? » Il opine du chef, s’empresse de refermer toutes les commodes qui avaient été ouvertes puis rejoint son invité dans le couloir. À ses côtés, il se sent à nouveau enveloppé de son aura. C’est avec maladresse et lacune qu’il présente les quelques éléments dont il connait l’origine sur ses murs, dans les étagères, au plafond. La plupart du temps, il admet ne pas avoir choisi tel ou tel meuble, ayant laissé la liberté à ses décorateurs de faire de cet endroit un paradis de millionnaire. Il en profite pour placer une information dont il peut se vanter que trop rarement : il avait fait affaire avec le même designer que Hugh Jackman. « Tu vis ici depuis longtemps ? » Il n’avait jamais partagé cet endroit avec Autumn, sa dernière et seule partenaire. « Depuis quatre ans, environ. » Il informe en passant sa main dans sa barbe. Il avait atteint ses objectifs à un si bas âge qu’il se demandait ce qu’il pouvait bien faire de plus. Il gâtait désormais sa famille, ses sœurs, leur donnait plus de cadeaux qu’elles ne désiraient, se faisait souvent dire qu’il en faisait trop et balayait les reproches avec le revers de sa main. « C’est ma pièce préférée. » Il se confie en pénétrant dans le salon. Au milieu, une immense table en séquoia, surplombée d’un imposant lustre en cristal teinté. La pièce paraît plus rustique que le reste de la maison. Un mur de pierres a été construit au fond et héberge en son milieu un foyer de fausses flammes. Un dense tapis recouvre presque l’entièreté du sol jusqu’aux confortables canapés de cuir encerclant la table basse. Pas de télévision. Archie n’a jamais eu ce temps à perdre. « Là-bas, c’est mon bureau. » Il explique en pointant la porte fermée qu’il n’a pas l’intention d’ouvrir. « C’est le bordel alors je ne te ferai pas l’honneur de voir toute la paperasse que je n’ai pas encore classée. » Puis il l’invite à le suivre jusqu’à la cuisine qu’il a déjà entrevue en arrivant. Il s’empresse de partir à la recherche du fameux thé tant désiré, fouillant dans les placards auxquels il ne touche jamais. Il trouve un appareil à fondue, un ensemble de passoires toujours pas déballé, une mandoline, une bouilloire. Il sort cette dernière pour la poser sur le comptoir. Au fond du garde-manger, il met enfin la main sur un coffret découverte de thés en tout genre. Magie verte, rooibos à l’orange, menthe poivrée… Il n’y connait rien. Alors il glisse le coffret jusqu’à Carmine pour le laisser analyser le contenu. Et, quand il le fait, il se permet de l’observer plus longuement, apprécie de voir la finesse de ses doigts manipuler les quelques sachets, en note leur dextérité. Il déglutit. « Alors, je serai le seul à me servir quelque chose de plus fort ? » Il demande de manière taquine, penchant la tête sur le côté et mordant le bout de sa langue pour dissimuler sa nervosité.  

« Seulement pour les grandes occasions. » Archie ne devrait pas s’interroger quant à la signification de cette phrase. Il sait définir une grande occasion. Son dressing comporte certaines pièces de vêtement qu’il préserve pour ces dernières. Seulement, ce soir, Archie se tente à modifier le sens de ces deux termes et, tandis que Carmine l’esseule, il se met à douter de leur véritable valeur. Il n’y a plus de « grandes occasions » dans la vie d’un homme qui a déjà touché le sommet. L’expérience qu’il a acquise est aussi impressionnante que la grandeur de sa baraque et il n’y a plus qu’un seul territoire inavoué sur lequel il ne s’est jamais permis de se poser. Son bonheur. Son vrai bonheur, sans artifices ni paillettes. Ce qui vient le chercher au fond du ventre et qui n’a pas la forme d’un lingot d’or ou l’épaisseur d’un carnet de chèques. Voilà quinze ans qu’il s’efforce à ignorer cette tumeur d’émotions cramponnée à sa chair. Il ne craint pas la bonne sorte de cancer. Ce n’est pas la maladie qui l’emportera mais bien son incapacité à admettre qu’il ne s’est jamais présenté sous son vrai visage. Ce serait une grande occasion, de retirer son masque devant Carmine. Mais le mannequin serait-il seulement réceptif ?

Faire la visite des lieux est une excuse parfaite pour retarder le moment où ils devront se parler dans le blanc des yeux et mettre fin à leur partie du chat et de la souris. Les pas d’Archie sont lents quand il prétend connaître d’où provient cette si jolie table en bois qui embellit le centre du salon. Un meuble bien plus décoratif qu’utile ; sa surface ne compte ni photos souvenir, ni livres entamés. Une véritable pièce sans caractère qui semble encore appartenir à l’artiste qui l’a sculptée. Comment Archie pourrait-il personnaliser un meuble s’il n’a pas l’impression de vivre la bonne vie ? Il le couvrirait de mensonges qui n’ont pas lieu d’être chez lui. Ici, il n’a pas besoin de prétendre. Il se contente d’être la moitié de lui-même. « Le bureau de monsieur, plein de papiers confidentiels. » Il soulève le nez, esquisse un sourire, bascule la tête. « La salle où toute la magie s’opère. » Et un magicien ne révèle jamais ses tours. La cuisine, elle, mérite de se faire détailler avec plus d’attention. Tout comme l’ensemble de thé qu’Archie tend à Carmine pour le laisser faire son choix. Heureusement, il ne s’agit pas d’un kit bon marché ; il l’a reçu, ainsi qu’une bouteille de champagne, lors de la signature d’un contrat important. Il l’avait gardé pour peut-être l’offrir à sa sœur quand l’occasion viendrait. Malgré tout, le garçon ne met pas aussitôt fin à sa chasse aux réponses. Même si les doigts de Carmine ont jeté leur dévolu sur un sachet de menthe poivrée, il réitère son offre. L’étonnement est palpable dans son visage quand le mannequin se permet quelques acrobaties. Archie se surprend à ne rien lui reprocher, lui qui se serait formellement opposé à un tel laisser-aller de la part d’une de ses récentes conquêtes. Carmine s’approprie le plan de travail, y pose ses fesses comme s’il s’agissait de la chaise la plus confortable des lieux. Le mouvement est clôturé par un croisement de jambes qui pince les lèvres d’Archie, déterminé à ne rien dire devant cette peinture loufoque. « Tu me tentes, Kwanteen. » Il fait exprès. C’est certain. L’actionnaire devrait s’en assurer par le biais d’une question dissimulée sous une pique, mais il en est incapable. Docile petit chien, il attrape la bouilloire pleine que lui tend l’autre garçon et, quand leurs doigts se frôlent, il n’empêche pas le contact de se prolonger. Même, il garde son index contre le sien une seconde de trop, redresse le regard pour lire dans les yeux de Carmine, y cherche une réponse, n’y trouve que son assurance intouchable. Il abdique, pose la bouilloire sur le rond de sa cuisinière à induction et fait dos à son invité pour remettre de l’ordre dans le chahut de ses pensées.

Il a fait exprès. C’est certain. Il a vu, sous la douche.

« Si j'étais suspicieux, je penserais que tu cherches à me saouler. » Archie reprend sur lui, refait face au clown et s’incline pour atteindre le petit sellier accessible sous le comptoir. Il tâte à l’aveugle le couvercle de trois bouteilles et en extirpe le porto qu’il reconnait par sa texture lacérée. Il le pose près de Carmine, le pivote pour qu’il puisse en lire l’étiquette. « Si j’étais suspicieux, je penserais que tu fais exprès de me tendre des perches. » Il a osé. Sa bouche s’assèche. Il ne pensait pas perdre sa témérité au détour d’une accusation inoffensive. Il aura bien besoin d’alcool pour retrouver l’usage de sa langue décharnée. Se tirant un verre de l’armoire, il ne prend même pas la peine de s’assurer que Carmine veut l’accompagner ; il s’empare d’un second, le pose sur le comptoir, à sa disposition, s’il change d’avis. « Je ne te connais pas encore assez pour tirer des conclusions, mais je me doute que tu ne grimpes pas sur le comptoir de tous tes collègues. » Il se verse un fond de verre, l’avale d’un coup sans quitter Carmine des yeux. Il ne grimace pas. Déjà, la saveur du porto lui rappelle quelques débauches et relâchements. Ses derniers fantasmes assouvis par son imagination, sa façon de se déculpabiliser en blâmant l’alcool lorsqu’il a savouré son orgasme jusqu’à la dernière goutte. Sa seule façon de trouver son autre moitié entre les quatre murs de cette maison lui conférant plus de solitude que de confort. « C’est surtout moi que je cherche à saouler. » Il confit en se versant un autre verre. « Peut-être que ça me donnera le courage d’attraper tes perches plutôt que de soigneusement les éviter en me convaincant que je suis le seul à lire entre les lignes. » Sans le regarder cette fois, il bredouille, ses yeux tombant au sol sous le poids de la culpabilité.  

Un joli comptoir. C’est sa seule excuse ? Renferme-t-elle d’autres petits secrets comme toutes ses dernières, accentuées de paillettes ? Il n’est pas irrité, Archie. Ce petit jeu le titille, lui fait atteindre des crevasses dans sa cervelle qu’il ne touche jamais, ou très peu. Un jeu de drague. C’en est un. S’il ne s’est jamais adonné à une telle danse avec un garçon, il reconnait les signes. Les silences ne sont pas silencieux. Un seul mot en vaut deux. Les ampoules au plafond, orangées, semblent réchauffer sa peau mais ce n’est qu’une illusion. Le temps s’est arrêté et le tic tic tic de sa montre s’ajuste aux battements de son cœur. Et quel cœur ! Il ne sert pas seulement à le maintenir en vie, actuellement. Il fait pomper le sang jusque dans ses joues et dans le bout de ses doigts, où sa peau est moite et nerveuse. Un mélange de d’excitation et de paralysie. L’un provoque l’autre. L’image de Carmine sur son si joli comptoir prend de nouvelles teintes. Le rouge, principalement. À ses lèvres, sur son épiderme dont il a l’impression d’humer l’essence à cette distance.

Qu’importe. Il détourne les yeux vers sa consommation d’alcool qu’il reporte à ses lèvres, à défaut de pouvoir les poser ailleurs. Il veut se noyer. Pour oublier, ou pour trouver la motivation. Une dernière impulsion qui le pousserait à rompre cette promesse qu’il s’était fait, promesse empoisonnée qui l’empêche de vivre la bonne vie. Il avale d’un trait, laisse le nectar amer lui gruger la chair, suit du regard celui de Carmine, qui s’est posé sur la bouilloire criant à sa place. Il étouffe le feu, s’empare de l’objet brûlant par sa poignée en bois ciré et la confie à l’anglais. Dans un silence contemplatif, il suit chacun de ses mouvements d’expert. Le son de l’eau bouillante qui entre en contact avec le verre est feutré. Il relève les yeux, observe Carmine et sa concentration, admire l’œuvre érigée à travers la stature de l’homme et la vapeur qui le ceinture de gros nuages blancs. « J'admire la détermination avec laquelle tu te bats. » Est-ce si facile de lire la retenue et la censure dans ses iris bleus ? Il se croyait bon acteur. Il ne répond rien et se contente de glousser avec lassitude. Il ne se trahira pas avec des mots. Son corps s’occupe déjà de lui faire perdre la tête. La testostérone clou la plante de ses pieds au carrelage brillant et fait étrangler son verre de ses doigts. Il passe sa langue sur ses dents pour tenter de se distraire mais c’est déjà trop tard. Ce n’est pas parce que l’alcool fait effet – c’est bien trop tôt. C’est parce qu’il a décidé de se laisser la chance de foutre sa vie en l’air. « Mais je pense sincèrement que tu te trompes d'ennemi. » En réponse au mouvement de Carmine, Archie redresse son dos et se racle la gorge. La main du garçon, dont la mouvance est tendre est calculée - une main d’artiste-, s’approprie le bout de tissu qui commence à réprimer son air. Il déglutit pour mieux laisser ses lèvres s’entrouvrir. Son cœur bat la course à la montre. Il ne quitte pas ses yeux des siens, s’accroche au mannequin de cette façon pour ne pas tomber à la renverse tandis que son estomac accueille moult ondes lascives. Un seul geste le place en position de soumission ; il perd ainsi le peu de contenance qu’il gardait encore. Au bout de la laisse de fortune, il miroite ses mouvements à ceux de Carmine. Ainsi, quand il le contraint à s’approcher, il s’approche. Il ne répond plus de lui. Archie a laissé tomber sa couronne. « C’est juste de la peur. » Il observe ses yeux un à un. Il lui ferait payer l’utilisation de son propre conseil s’il ne lutait pas contre l’effervescence qui lui montait à la gorge. Il le déteste. Mais ce n’est pas exactement de la haine sous sa forme destructrice. Il le déteste de le faire patienter alors qu’il mouille son gosier de thé, il le déteste de toujours le tenir si près de lui sans lui allouer la douce délivrance mais, surtout il se déteste, lui, de lui avoir donné les rênes. Il regrettera plus tard, mais pas tout de suite. Cette nouvelle position gonfle son excitation et lui fait voir toutes les nuances de gris. « Je vais compter jusqu'à trois ... » Il le trahira, lui aussi ? Tant pis. Tant mieux, même, parce que trois secondes seraient suffisantes pour qu’il se propulse vers l’arrière afin de mettre fin à cette chorégraphie bouillante. Il ne fera pas le dernier pas. À la fin, ça ne doit pas être sa faute. Plutôt blâmer les circonstances et l’entregent de Carmine que lui-même. « Fais donc ça. » Qu’il murmure, dernière supplication, ses mains se soulevant naturellement pour se poser sur le comptoir, puis sur les genoux de Carmine, qu’il comprime entre ses serres aiguisés. Et, juste avant que le décompte débute, il détaille un ultime souhait caché derrière une simple affirmation : « Je ne suis pas un romantique. »

Il peut faire ce qu’il veut de lui, désormais. La bête sera docile et obéissante.  

Docile et obéissante.

@Carmine Sighbury

Le décompte est un acte à lui seul. Une comédie pour les habitués des provocations, une romance pour ceux dont le cœur est coulant de miel, un thriller pour Archie qui voit autant défiler le temps que les secondes qui le séparent de l’irréparable. Sous ses paumes animées, il retrace les courbes solides des quadriceps de son obsession, s’accroche aux arrêts comme à une bouée au milieu de cette tempête d’enfièvrement. « Deux. » Et ce ne sont plus que deux dizaines de centimètres qui les séparent. Il perçoit le grain de la peau de Carmine autant que le plaisir malicieux qu’il prend à le faire patienter, tanguer entre le bien et le mal au bout de sa laisse réprimant ses mouvements. Il oublie de respirer lorsque le décompte se prolonge injustement. Il tire une grimace pudique pour lui faire regretter son petit jeu malicieux, et il lui glisserait une insulte s’il n’avait pas peur de constater qu’il n’a tout simplement plus de voix. Suspendu à ses lèvres, et même s’il s’y attend, Archie sursaute quand le dernier chiffre prend la forme d’un ordre – le contact est d’abord vif, surpris, mais la nervosité dégringole aussitôt les premières saveurs partagées.

Paupières closes, il sent son souffle déferler par tous les pores de sa peau lorsque les lèvres de Carmine insistent à la commissure des siennes. Entre deux pas de danse, il s’impatiente, veut s’approprier un peu de la partie de plaisir. Ses deux mains patinent avec retenue sur ses cuisses. Il s’interdit de les laisser s’enfuir plus haut mais l’envie est aussi vraie que le jour qui se lèvera demain. Un souffle chaud s’échappe de sa bouche lorsqu’il laisse le soin au garçon de s’occuper de son inférieure. Il ne l’avouera jamais mais, exactement au moment où le baiser prend fin, il s’était senti assez entreprenant pour additionner sa langue à l’échange ; dommage.

« Verdict ? » Il garde les yeux fermés pour laisser son sens du touché profiter de la proximité qu’ils entretiennent toujours. Le coin de sa lèvre est retroussé. Ses inspirations percutent davantage sa poitrine qu’elles ne la gonflent. Il ne le réalise pas encore, mais c’est toute la longueur de ses avant-bras qui repose désormais sur les jambes du mannequin. Il le possède, ou veut se faire posséder – ce n’est plus très clair dans ses esprits embrumés. « Uh..? » Il bredouille, à moitié conscient. « Plus de peur que de mal, coach ? » Il rouvre enfin les yeux pour d’abord s’orienter dans le décor, et ensuite pour contempler à nouveau le garçon dont les cils battent comme les ailes d’un ange. « Haha… » L’onomatopée est ironique. Il n’est plus trop là. Il n’est pas saoul d’alcool, seulement saoulé par l’excitation qui commence à l’incommoder. Il ne s’agit plus de quelques chatouilles agréables facilement gérables, c’est une vague entière qui s’est fracassé contre son dos et qui l’a replié vers l’avant. La vérité, c’est qu’il tomberait à la renverse si Carmine ne tenait plus aussi fermement la cravate entre son poing dont les rotules sont blanchies par la pression. « Un entracte de bavardage ? » Il demande avec aversion. « Vraiment ? » Il soutient son regard de peine et misère. « Tu me tiens ainsi en laisse et c’est tout ce que tu vas faire ? Me ressortir mes propres répliques ? » Le rire qu’il laisse s’échapper est sec, sarcastique, et très bref. « Les meilleurs artistes utilisent leur imagination. » Archie est sa toile ou son bloc de pierre et il n’a plus qu’à sortir les bons outils pour le travailler. Le geste accompagne la parole ; il remonte enfin sa main le long de sa cuisse pour glisser son index sous sa ceinture, à laquelle il s’accroche pour mieux jeter un regard interrogateur au mannequin. « J'ai plus envie d'être le coach, à vrai dire. »           

Archie a l’habitude de contrôler tous les pans de sa vie. Sa carrière fleurissante, sa maison qu’il a fait retaper à son goût, son désir de célibat, ses partenaires sexuelles, de l’entrée dans sa chambre jusqu’à l’arrivée dans le lit ; il leur dicte des ordres, que ça concerne ses vêtements ou les leurs, il initie le premier baiser, décide du moment où glisser sa langue, fait du corps des femmes le sien le temps d’évacuer sa frustration puis, une fois les étoiles disparues et la tête vide, il ne répond plus de personne. La plupart du temps, il se retrouve seul. Parfois, certaines tentent de se blottir contre lui dans l’espoir de pénétrer son cœur aussi mais les tentatives sont conclues par un échec. Archie contrôle aussi ce genre d’émotion, du moins, il pense contrôler l’amour parce qu’il n’a jamais senti les papillons battre dans son estomac. Il a d’abord cru qu’il était cassé mais il a décidé de profiter de cette absence d’attachement puisque ce dernier faisait de lui un homme complètement libre.

Mais, soudain, il ne répond plus de lui. Le cerveau d’Archie semble avoir été réinitialisé dès le moment où il s’est permis de jeter un coup d’œil à Carmine et la mousse ruisselant sur sa peau brillante. Il a oublié certaines bases de sa personnalité – il n’est plus celui qui ouvre la marche, il se contente de suivre. La poigne à sa cravate lui fait perdre toute sa raison, il découvre le plaisir de ne rien contrôler, lui qui ne s’est jamais donné le luxe de se laisser aller. Ce plaisir-là, il agit comme une drogue tant il est fulgurent et gigantesque, tant ses jambes se ramollissent et sa voix se perd dans son souffle. Il en veut à Carmine de faire prolonger l’attente autant qu’il apprécie de se faire intimer une discipline qui ne le ressemble pas. Il n’est pas patient, mais il doit l’être. Il n’est pas soumis, mais il doit l’être. Ce petit jeu, où les rôles s’inversent, a le pouvoir de lui procurer des frissons d’une saveur nouvelle. Il découvre le relief musclé des cuisses du garçon, une dureté qu’il ne reconnaitrait pas chez celles d’une femme, et les paroles qu’il prononce s’apparente à un brouhaha sans récit. « Tu m'en diras tant ... » Il n’a pas la force de lui lancer des éclairs avec des yeux et, de toute façon, il se retrouve fort étourdi lorsque la prise autour de sa laisse se fait desserrer. De justesse, il ne tombe pas à la renverse. C’est en s’accrochant au regard de Carmine qu’il arrive à préserver un semblant d’équilibre tandis que la main du mannequin s’attèle à tâter son torse par-dessus sa chemise brûlante, et s’il s’attendait à ce que ce contact en produise un autre, il se retrouve pantois quand Carmine lui fausse compagnie en quittant la cuisine. Il le dévisage, aussi déboussolé que vexé. SI les rôles étaient inversés, il lui aurait fait l’amour sur ce comptoir fort joli, sous cette lumière chaude, et ils auraient cassé une tasse ou deux. Mais, ce soir, il n’a pas le droit de s’offusquer parce qu’il a indirectement donné l’autorisation à Carmine de le manier à sa guise. Il n’est plus le coach, il ne prend donc plus les décisions.  

« J'en appelle donc à ton imagination Kwanteen. Préfères-tu immortaliser cette soirée sur cette superbe table en séquoia ou dans ce lit trop grand pour toi ? » Puisqu’il a le dos tourné, il en profite pour le dénuder de ses yeux et pour imaginer ce que le tissu lui cache. Ses mains cramponnées au comptoir font office de bouée. Le marbre aurait envie de craquer sous sa poigne. Il va devenir fou. « Je ne veux pas choisir. » Il dicte le plus clairement possible, bien que son élocution lui fasse défaut. « Je t’ai dit, je ne suis plus le coach. » Combien de fois devra-t-il le dire avant de changer d’avis et de foutre Carmine à la porte ? Son statut royal n’y changera rien. Ils marchent sur des œufs. Il connait sa nature, ses principes, ses valeurs. Ils reviennent toujours au galop au moment le plus opportun. Il regrettera, que ce soit avant ou après l’échange, si ce dernier a lieu. La seule manière pour lui de se laisser aller au dénouement de la soirée, c’est en remettant les rênes à quelqu’un d’autre. Ainsi, il pourra le blâmer, lui, pour ce moment d’égarement. Blâmer ses yeux, ses lèvres, son apparence soignée, le parfum qu’il transpire depuis que les hormones d’excitent et, surtout, sa prise autour de sa cravate.

Titubant, il fait quelques pas en direction de Carmine, s’empêchant de jeter un dernier coup d’œil envieux vers la bouteille d’alcool dépourvue de son bouchon. Il se stoppe à la hauteur du grand homme et se racle la gorge pour feindre le détachement vis-à-vis du geste qu’il s’apprête à faire : à tâtons, il récupère la base de sa cravate, la soulève et attend que sa prise soit remplacée par celle de Carmine. Le tout dernier ordre qu’il veut lui intimer ou, plutôt, une supplication, dans cette situation où il a laissé sa dignité traîner dans une autre pièce de la maison.

Le dernier ordre est intimé – quel ordre ironique. Remettant les rênes, Archie ordonne de ne plus ordonner. Il n’est plus question pour lui de prendre des décisions. Il ne possède déjà plus la moindre emprise sur ses sens qui se sont tous enlignés vers un seul et unique objectif. Sous son épiderme, il boue. De ses valves se déverse une coulée de magma qui l’étourdit et lui fait perdre la tête. Non, il n’a plus la capacité de choisir, encore moins de mener à bout cette soirée dont le retournement est aussi étonnant qu’attendu. C’est à Carmine de mener la danse, et il connait désormais les intentions d’Archie. Ce n’est pas une romance qu’il veut écrire avec lui mais un tout autre genre, dont la seule idée lui hérisse le poil sur les bras.

À la hauteur de l’homme, la pause paraît durer l’éternité. L’amateur de thé fait du moment un acte complet où appréhension et impatience forment un délicieux mélange. Archie est accroché à la moindre de ses réactions. Sa main soutient sa cravate, insiste d’un petit mouvement sec, même s’il n’a plus le droit de trancher. « Tiens mon thé. » Inutile de lui demander deux fois : il échange sa cravate contre la tasse et à peine a-t-il le temps de sécuriser sa poigne autour de celle-ci que le tissu pétri son cou et lui impose une autre position. Le gémissement s’échappant de ses lèvres se marie au geste. Son cœur s’affole de n’être plus être seulement prisonnier de sa cage thoracique. Le petit jeu vient de commencer. Il talonne Carmine qui prend direction vers la chambre à l’étage, son excitation s’emballant à chacun des pas franchis. Ils le mènent vers l’inévitable tant désiré. « Ne renverse pas. » Il ne s’octroie même pas le droit de parole. Pour seule réponse, il acquiesce. Un hochement de la tête ferme, et le voilà manier avec délicatesse la tasse jusqu’à la chambre, malgré le risque que représente les interminables marches de l’escalier en colimaçon.

Si Carmine s’autorise un regard dans l’immense miroir qui couvre la moitié du mur de cette nouvelle pièce dans laquelle ils ont pénétré, Archie en profite pour admirer non pas son reflet, mais sa personne, telle qu’elle se retrouve juste sous ses yeux. Sa gorge est asséchée par la pression étouffante autour de son cou, aussi par l’effort, aussi par les pensées lascives qui ne cessent de retourner son estomac dans son ventre. Sa ceinture contient son sexe de peine et de misère et, s’il s’est parfois senti assez inspiré pour s’en départir, il ne s’est pas permis de le faire. « Vous êtes magnifique. » Ces mots sont imprévus. Il les a pensés à voix haute. Il n’a pas réalisé son passage du tutoiement au vouvoiement. Il ne ressent pas le besoin de punir cette spontanéité. Il a respecté son rôle et joué la soumission jusqu’au bout – complimenter son maître n’est pas une entrave au règlement, même, l’égo du mannequin doit bien s’en tenir. Aussi, il n’a pas renversé une goutte de nectar à la menthe.

Lorsque Carmine prend place sur le matelas drapé d’or, Archie se plante devant lui à la distance que lui permet sa cravate. Un mouvement sévère le tire vers le bas ; il doit à nouveau poser ses mains sur les genoux du mannequin pour ne pas tomber à la renverse. De justesse, la tasse de thé garde son équilibre, elle aussi. Si près du visage de Carmine, il s’excite à nouveau. Ses paupières se ferment lorsque leur regard se prolonge trop. « Lentement. » Lèvres entrouvertes, il acquiesce sans demander son reste. Son bras semble bloqué à l’horizontale comme s’il avait oublié la position de la table de chevet sur laquelle il doit absolument poser le thé pour éviter l’accident. Leurs lèvres se rencontrent une deuxième fois et il doit puiser dans toute sa concentration pour terminer son geste. À tâtons, il trouve enfin la surface solide, se départi de l’objet encombrant, et aussitôt la tâche réussie, un élément de surprise lui coupe le souffle et lui arrache un autre gémissement. C’est la langue de Carmine qui dirige la chorégraphie tandis que leur salive s’allie pour lui fabriquer de nouvelles réactions.

Avec lenteur, comme ordonné, il vient s’emparer de la cravate de Carmine à son tour. Seulement, il ne la maintient pas prisonnier ; il la défait de son nœud, la lui retire entièrement. Pour être plus confortable, il pose enfin ses genoux sur le sol et, ainsi, il peut s’attaquer au costume qu’il fait glisser le long des bras du mannequin, puis c’est au tour de la chemise qui hérite du même traitement. Il détache les boutons avec minutie, entrecoupe chaque réussite d’un autre baiser, et la danse se prolonge jusqu’à ce que le torse de Carmine soit complètement nu. Seulement là, il pose la paume de sa main sur son torse, où il détaille le relief et le pigment de sa peau brûlante. Son exploration est coupée par un hoquet d’impatience. Il s’attèle à lui retirer sa ceinture, à abaisser sa fermeture éclair jusqu’à ce que son sexe gonflé se compresse contre son caleçon. Son souffle se coupe. Il patiente, relève la tête pour interroger l’homme du regard, haletant et avide. « Puis-je retirer ma ceinture aussi ? » C’est encore lui qui décide. Le maître de la soirée, l’hôte dans cette chambre qui n’appartient plus à Archie.