« Peut-être les deux ? Qui sait après tout ? Ouais. Ca doit être sûrement ça. Alors, vu ce que j’ai dit là, maintenant … imagine le degré de chaos quand je suis bien bourrée alors … un cataclysme sans précédent. » Il lui adressa un sourire complice à cette remarque tout en acquiesçant. Ouais, à cette allure, la soirée allait prendre une tournure dangereuse si jamais l’alcool allait revenir au menu. Oliver aurait pu prendre ses jambes à son cou, fuir ce moment qui finirait par venir. Il aurait pu éviter ce cataclysme. Mais au lieu de cela, il restait bel et bien présent. Il restait à ses côtés, il s’en approchait même de cette tornade en construction. Sa dépendance pour les emmerdes, sûrement. « Je suis difficilement impressionnable, t’en fais pas pour le cataclysme. », dit-il pour l’aider à relativiser, lui montrer qu’il prenait tout par dessus la jambe, que rien n’avait d’importance alors que si, les mots étaient toujours bien ancrés dans son esprit. Il lui plaisait et c’était le début des emmerdes car il ne savait pas gérer ce genre de trucs.

« Aloooors … pour assouvir ta curiosité je te dirais de tester les Empanadas au poulet, en premier lieu … », et il finit par regarder dans la même direction qu’elle. Le food truck. Il lui fallait se concentrer sur la bouffe et non sur son joli minois qui désormais était devenu celui d’une potentielle partenaire. Lui, le coureur de jupons … il se connaissait suffisamment pour savoir qu’il avait intérêt à prendre ses précautions. Vraiment ? Alors pourquoi est-ce-qu’il venait d’enrouler son bras autour d’elle, comme à la belle époque ?

« Si t’aimes les trucs épicés, t’as les Jalapenos au cheddar. Ou si tu veux me voir me ridiculiser en m’en mettant partout, tu peux opter pour les Chicken Wings caramélisés. Sinon, t’as les Hot-dog aux oignons frits, les Pulled Pork Burger, les Fish and chips … Bref, t’as tout un monde de saveurs et de délices qui s’offrent à toi. » « Ils t’ont embauché comme directrice marketing ou c’est quoi le plan ? Tu passes ta vie à manger ici ? », demanda-t-il d’une voix rieuse alors qu’elle semblait absolument connaître le moindre des plats. La file diminuait et ils s’approchaient doucement du moment fatidique de la prise de commande. «  On peut aussi faire un truc. Prendre de tout et partager. Si tu veux. Si t’as assez faim et que tu veux encore tenir l’alcool… » Toujours dans la même position, il tourna la tête vers elle. Il croisa son regard et prit conscience de la proximité de cette posture. Quel con ! Son regard se perdit quelques secondes dans le sien, découvrant des nuances de couleur auxquelles il n’avait jamais prêté attention jusque là. Ce fut la voix du mec en hauteur qui le sortit de ses pensées et le fit presque sursauter. Un rire amusé et il reprit possession de son esprit et de son bras par la même occasion.

« Bonsoir. Vu que je sais pas me décider et que votre cliente la plus fidèle, d’après ce que j’ai pu comprendre, vend les mérites de presque tout vos plats … on va vous prendre un mixte de tout ce que tu penses que je dois gouter. » Un sourire amusé prit place sur le visage fatigué de celui qui était le roi du food truck. « C’est moi qui t’invite. », précisa-t-il en posant la main sur celle de Billie, qui était en train de chercher son portefeuille.

Quelques bien trop longues minutes plus tard, ils avaient pris place devant le food truck. Entre eux, pas mal de portions qu’il devait absolument gouté. C’était les recommandations du mec qui était en train de prendre les prochaines commandes. Et Oliver ne se fit pas attendre pour s’emparer d’une de ces chicken Wings dont elle avait fait mention plus tôt. Un végétarien serait sans doute mort rien qu’en regardant ce qui se trouvaient sous leurs yeux. Première bouchée. Il ferma les yeux, cessa de mâcher pendant quelques secondes avant de rouvrir les yeux. « … » Ok, c’était peut-être vraiment bon. « Pas mal », mentit-il tout en esquissant un sourire amusé. Et alors qu’elle était en train de l’accompagner et d’essayer d’éponger l’alcool qui avait pris place dans son estomac, il laissa échapper un rire tout en secouant la tête. Ils avaient vraiment l’air classe …

« Ah bah … je vais peut-être me reconvertir ici. Si ca paye mieux ? » Il arqua un sourcil, pas convaincu qu’elle puise trouver son bonheur dans un lieu comme celui-ci. Il lui fallait de l’action. Il lui fallait se bouger et surtout elle semblait aussi bien que lui prête à dédié sa vie entière pour une plaque métallique et un soit disant statut de flic. « Là, j’avoue que tu me fais prendre conscience que je suis peut-être un peu trop abonnée à cet endroit … mais, tu te souviens de Earl et de sa fête de départ en retraite ? On avait dû cuisiner chacun un petit truc pour son pot de départ … j’avais fait un gâteau au chocolat. La recette la plus basique qui soit … Bah, j’ai bien vu que Earl, avait pris une part pour me faire plaisir. Il était à la limite d’y passer. Du coup, j’ai pas un bon feeling avec la cuisine. Et, c’est peut-être essentiellement pour ça, que je viens me nourrir ici. » Alors qu’elle pouffait de rire à son anecdote qui les ramenait quelques années arrière, il ne put s’empêcher de la rejoindre car il se souvenait exactement de l’état de ce gâteau. Il se souvenait même avoir tendu le bras vers ce dernier et avoir aperçu un collègue hocher négativement d’un signe de tête. Apparemment, mieux ne valait pas y gouter. Il avait donc changé de cible. « Oh … je vois. C’est peut-être mieux comme ca ouais», répondit-il un brin pensif et surtout amusé. Qu’elle n’était pas une excellente cuisinière ne le surprenait pas vraiment. Elle avait certainement dû se concentrer sur d’autres choses plus intéressantes que battre des oeufs en neige.

La bouche pleine, les yeux pétillants de gourmandise, ils piochaient ici et là. « Sage décision, Dawson. Moi, l’ambassadrice pas encore engagée de ce food-truck, te le conseille ! Merci. Mais laisse-moi au moins chercher ma carte de fidélité.  » Posant son regard sur la carte de fidélité brandie comme le saint graal, il haussa les épaules : « carte de fidélité, évidemment. » Pourquoi n’y avait-il pas pensé avant ?

Sur ses papilles une explosion de saveurs qu’il essayait tant bien que mal de cacher. Mais là voilà qui se mettait à se déhancher ; cette danse, il la connaissait. La danse de la victoire. Elle la faisait à chaque fois qu’elle gagnait un pari, qu’elle réussissait quelque chose avant lui ou quand elle le prenait la main dans le sac. Il la connaissait par coeur cette danse de la victoire. « Ah me mens pas ! Parce que le ‘pas mal’, ça veut dire : ‘oh gods Billie, t’avais tellement raison, que je dois me prosterner à tes pieds pour implorer ton pardon !’  » « T’emballes pas tout de suite ; ce sont les premières bouffées - elles ne veulent absolument rien dire. On ne ne peut pas se faire un avis aussi vite. Patience » et il conclut son petit monologue en prenant la voix d’un maitre samouraï tout en piochant dans une portion pour saisir quelques frites qu’il engouffrait en une seconde. Pas vraiment genre le diner tête à tête rêvé mais c’était celui qui leur correspondait le mieux. « Bon, sinon … ton verdict ? Ça passe la douane culinaire Dawson ? » demanda-t-elle en venant lui choper une chicken wing, le laissant bouche bée face à elle. Oliver releva la tête mais sans se démener alla se chercher autre chose à grignoter. « On va dire que c’est l’apologie du futur un esprit sain dans un corps sain » Éclat de rires. « Sur que ce genre de trucs bouchent les artères. » et qu’il en avait absolument rien à foutre par la même occasion. Oliver n’était pas le genre de type à compter les protéines et à faire attention à ce qu’il donnait comme carburant à son corps. Rien qu’à voir sa consommation de clopes ; on comprenait. Avec un peu plus de sérieux, il lui dit : « Le gras, c’est la vie. Tu m’as conquis. » Et comme à son habitude, il ne se rendait pas compte que ses propos … il devrait faire davantage attention à la manière de lui parler, à la manière de la regarder et au choix de ces mots.

Les dernières bouffées étaient un peu compliquées et il avait beau essayer de faire passer quelques gorgées d’eau entre deux, il avait le sentiment d’avoir pris cinq kilos en moins de trente minutes. S’essuyant du revers de la main ses lèvres, il avala une dernière gorgée d’eau tout en soupirant un : « Boah - je suis gavé » Déposait-il déjà les armes de guerre ? Du bout des doigts, il se cherchait son paquet de clopes qu’il ouvrit pour lui en tendre une si jamais elle en voulait une. La clope d’après le café du matin était aussi primordiale que celle qu’on s’allumait après s’être goinfré. Une tradition.

« T’as vu l’heure ? Certaine que t’as pas envie de changer de plan ? Certaine que tu les veux ces derniers verres ? Certaine que tu veuilles le cataclysme ? » demanda-t-il sur une voix presque malicieuse. Et il détourna les yeux pour rassembler les vestiges d’un repas gargantuesque.

« T’oses encore me mentir, Dawson ? Ah, tu vois ? Que des bonnes choses pour venir boucher tes petites artères. Que des bons produits. C’est que je pense à te tenir en forme, hein ?» « L’alcool, la nicotine, le gras – je vais finir par vraiment croire que tu cherches à mettre fin à mes jours. » dit-il tout en acquiesçant d’un signe de tête à ses paroles. Le sourire idiot qu’il affichait était la preuve vivante qu’il validait la manière dont il allait finir par six pieds sous terre. Au moins, il aurait vécu. C’était le positif des choses. Il n’y avait pas que des choses illégales qui pouvaient vous rapprocher de la faucheuse : Oliver en avait un paquet à portée de mains qui étaient bel et bien légales, et bel et bien nocives.

L’estomac rempli, il se pencha doucement en arrière tout en posant les mains sur ses hanches. De ses lèvres s’échappaient des complaintes liées au fait que la peau de son ventre était bien tendue. Ils avaient mis le paquet pour caler leur appétit. Oliver était persuadé qu’il avait mangé pour plusieurs semaines, minimum. Se massant le ventre tout en calant sa cigarette entre ses lèvres, il laissa échapper un juron quand elle prit la parole. « Note que, si t’es gavé … c’est que t’as bien mangé, non ? » Pris au piège, il se voyait finalement forcer à capituler. Elle avait gagné. Elle était parvenue à lui prouver que son fameux food truck était une petite révolution. « J’te le concède - c’était vraiment pas mal. Faudrait juste essayer de se limiter sur la quantité la prochaine fois … histoire d’apprécier un peu plus. » La prochaine fois. Il y aura évidemment une prochaine fois. Elle était son binôme. Elle était la personne avec qui il passait le plus clair de son temps et avec qui il pouvait très bien s’imaginer réitérer ce genre de soirées. Oliver tira une latte sur sa cigarette alors que la rouquine se décide pour un dernier verre. Le fameux dernier verre. Il se redressa, sourire aux lèvres. « Peut-être un dernier verre, ouais. Sinon, on sera pas en mesure de se lever demain. » Bosser avec la gueule de bois, Oliver n’y était pas habitué mais cela lui était déjà arrivé. Lunettes de soleil, bouteille d’eau à portée de main ainsi que mal d’aspirine. Il en avait chié et avait eu le sentiment que les secondes devenaient des heures mais il avait survécu. Idiot, il pensait encore qu’il était loin de la limite à ne pas dépasser. « Un dernier verre. », répéta–t-il pour rendre la chose encore plus solennelle. Une espèce de promesse.

Et les voilà qu’ils se dirigeaient de nouveau vers le bar. « Pour répondre à ta question de toute à l’heure, ouais, je crois que je suis certaine de vouloir le cataclysme. Là. Tout de suite. Maintenant. » Il détacha la cigarette de ses lèvres pour tourner la tête vers elle alors qu’elle avait pris la parole. Elle voulait le cataclysme tout de suite. Il ne savait pas encore ce que cela signifiait mais il avait une drôle de sensation au fond de l’estomac quand elle le fixait de la sorte ; l’alcool et le gras de ces chicken wings n’y étaient pour rien, de ça il en était sûr et certain. « Me regarde pas comme ça, Billie. » finit-il par dire sans la quitter des yeux. « Ce serait une mauvaise idée ... » ajouta-t-il alors qu’ils s’étaient arrêtés à quelques pas du bar. « J’ai dit que je jouais le bon samaritain ce soir ; si tu continues à me r’garder comme ça, je peux pas te promettre qu’il reste encore longtemps » et sans s’en rendre compte, ses pas l’avaient guidés jusqu’à elle.

« Ah mais, je prends soin de mon binôme hein. Au moins, il pourra dire qu’il a vécu. Et, je pourrais écrire sur son épitaphe, gravée par mes soins : ‘ci-git Oliver Dawson, meeeeeilleur coéquipier de son vivant mais tué à petit feu, par sa binôme dont il ne peut plus se passer, Billie Redfield’. Ça claque non ? » « Pas certain que ma mère apprécie mais tu peux toujours tenter le coup », répondit-il en levant une épaule avec ce faux air sérieux que l’on ne pouvait pas considérer comme approprié pour Oliver Dawson. « Eh bien, il t’en a fallu du temps pour accepter la cruelle évidence, partenaire ! Mais, on fera en sorte d’y aller mollo pour la prochaine fois. Histoire que tu me claques pas entre les doigts. Ce serait con, mais je prendrais une garantie sur l’épitaphe, alors. » Elle savourait sa victoire et il ne pouvait pas lui en vouloir, la mine boudeuse. Elle l’avait méritée cette victoire mais il avait bien envie de bouder alors il se contenta de lui offrir une grimace puérile ; un grand classique pour l’enquêteur que l’on connaissait pour être un excellent mauvais perdant. Le numéro d’urgence mis en place pour les perdants du Monopoly : une invention faite pour sa petite personne. Sans le moindre doute.

En direction vers leur dernier verre - car c’est ce qu’ils s’étaient dit et ils étaient même convaincants - le temps s’arrêta quand elle plongea son regard dans le sien et que les paroles prononcées plus tôt réapparurent dans son esprit. Elles étaient revenues comme un putain de boomerang. En pleine face. Pour sa défense, Oliv était un mâle … souvent mu par ses hormones incontrôlées. Un putain de cliché. Mara avait été celle qui était parvenue à le tenir sous contrôle, pour quelques semaines. Mais, Oliver aimait les femmes. Il puisait son énergie, son bien être en s’enivrant de leur parfum. A force de se détester, de ne laisser personne s’approcher trop près de son palpitant, il avait trouvé un moyen de s’élaborer des relations plus ou moins bancales … mais au moins il savait à quoi s’attendre.
Elle était face à lui. Son binôme. Un visage qu’il connaissait par cœur pour l’avoir vu sous tous les angles. Il l’avait vu sourire, rire aux éclats. Il l’avait connu les larmes aux yeux. Il l’avait vu en colère, heureuse. Il l’avait vu avoir peur tout comme lâcher prise. Ils se connaissaient comme on finit par connaître son reflet. Par cœur. Ses mimiques, il les connaissait. Absolument tout. Et pourtant, à cet instant, au beau milieu de cette rue, il avait le sentiment de découvrir un nouveau visage, de nouveaux traits. Une nouvelle version de Billie Redfield. « Alors, je peux dire une seule chose. Bye-bye le bon Samaritain. Envolées les bonnes résolutions. » Son franc-parler et sa manière de prendre en main la situation lui décocha un sourire qu’il ne prit même pas le temps de réprimer.

« Tu sais que je ne peux pas offrir grand-chose … Rien de sérieux. » Il fit un nouveau pas vers elle, rendant la distance qui les séparait tout simplement irrelevante. Son regard se posa sur ses lèvres pour une ou deux secondes avant de retrouver ses orbes. « Si on franchit cette frontière là, c’est pas qu’un cataclysme qui nous attend mais un sacré bordel … parce que la vie, elle va continuer. Les heures de service. Bosser ensemble. » Sa voix s’éteignait pour ne devenir que des murmures. L’aimant à emmerdes qu’il était, était en train de s’auto-motiver à franchir le pas et à se lancer dans une tornade d’emmerdes. Le chaos, ça le faisait se sentir vivant. « T’en as conscience ?», demanda-t-il alors en arquant un sourcil.

Oliver avait l’habitude de ce discours. Un discours bien huilé, maintes et maintes fois répétées. Il ne s’attachait pas. Il n’était pas le petit ami. Il ne voulait pas que l’on s’attarde sur l’oreiller à se confier des secrets. Il ne voulait pas connaitre le nom de ton chat ni même savoir quand est ton anniversaire. Il ne voulait rien savoir. Oliver précisait toujours les règles du jeu. Beaucoup acceptaient avec au fond d’elle l’espoir de pouvoir changer la donne. Certaines étaient suffisamment candides pour croire qu’il bluffait alors qu’en réalité, il mettait simplement les barrières rudimentaires entre son palpitant et ces demoiselles capables de détruire n'importe quel homme. Mara le lui avait prouvé quelques mois auparavant. Il avait encore un goût amer. Il l’avait laissé entrer dans sa vie, dans son intimité et voilà le résultat. Encore plus aigri. Encore plus connard. Une putain de maladie. Il fixait la rouquine qui n’était certainement pas surprise par ses paroles. Elle le connaissait. Elle savait sa manière de vivre. Elle connaissait ses vices et ses défauts … ce qui en soi était déjà un manquement aux règles du jeu. Mais il y avait ce regard. Elle l’intriguait et il avait envie de se brûler. Le crétin.

Elle se hissa sur la pointe des pieds pour venir lui souffler avec une assurance qui ne le surprenait plus : « J’ai envie de ce bordel. Et, j’en ai pleinement conscience.» L’invitation au chaos avait l’effet d’une bouteille de coca sur un enfant de cinq ans à vingt heures. Elle vint anéantir les centimètres qui les séparaient pour venir poser ses lèvres sur les siennes. Un baiser anarchique, inapproprié. Et pourtant, ce baiser les liait. Il fit de nouveau un pas vers elle pour y répondre à ce baiser. Elle était le fruit défendu. Elle était l’interdit. Ne surtout pas se lier d’un binôme, d’une collègue. Le monde pro devait être tabou … bordel, il était loin le tabou alors qu’il prolongeait ce baiser, une main posée dans le creux de ses reins et l’autre sur sa joue. Un baiser à en perdre son souffle. Un baiser à en perdre la raison. Il détacha ses lèvres des siennes avec regret mais ses mains restaient scellées contre sa peau. Il plongea son regard dans le sien sans s’en éloigner, un sourire gourmand aux lèvres. « T’as une putain de mauvaise influence sur ma petite personne, Redfield. J’espère que tu t’en rends compte … » Ses joues lui brûlaient et ce n’était pas le repas épicé d’il y a quelques minutes, c’était bel et bien l’excitation qu’avait provoqué ce baiser interdit. Et, alors qu’il prononçait ces quelques mots, ses doigts se faufilent dans le creux de ses reins sous son top pour venir effleurer sa peau. Une peau qu’il ne se serait jamais imaginé pouvoir toucher. Et pourtant, au milieu de cette rue, il laissait le sol s’ouvrir sous leurs pieds pour les faire tomber dans un précipice … qu’ils sous-estimaient. « J’peux t’l’offrir chez moi ce dernier verre » C’est ce qu’il vint lui souffler contre ses lèvres avant de venir sans pour autant l’embrasser. Elle s’était débarrassée du bon samaritain … elle devait faire avec.

« Hum. Il me semble que tu réponds facilement à ma mauvaise influence. » Un sourire en coin car il était plutôt ravi d’être influençable sur le coup. « Tu me plais », prit-elle le temps de répéter et cette fois-ci, il ne pouvait pas s’empêcher de rouler des yeux tout en l’attirant davantage contre lui. Une provocation de la part de l’enquêtrice qu’il appréciait à sa juste valeur, cette fois-ci. Il sursauta presque quand elle lui balance les clefs de sa voiture. Il en avait suffisamment entendu parler, de son petit bijou, de sa beauté, de sa Camero. C’était un miracle qu’elle lui confie les clefs ; normalement, il aurait dû supplier … quoique non, il ne se serait même pas permis de le lui demander. Ca se voyait à la tronche qu’il affichait, les clefs dans la main. « Je prends le dernier verre chez toi, avec plaisir. Mais, c’est toi qui conduis. » Sage décision au milieu de ce bordel comme quoi ils étaient encore capables de raison.

Assis derrière le volant, il jeta un coup d'œil vers son binôme qui posa la tête contre la vitre. Il esquissa un sourire amusé avant de mettre le contact. « J’espère que t’as du Rye Whiskey, chez toi. » « S’il n’y a pas, j’trouverais un moyen de me faire pardonner, de t’le faire oublier » répliqua-t-il alors qu’elle venait de poser la main sur sa cuisse. Il la fixa avec le regard d’un ogre face à un repas à la Gargantua. Oliver n’avait jamais été aussi concentré que durant ce trajet. Le regard fixé sur la route, il évitait de focaliser ses pensées sur la rouquine qui lui balançait quelques regards.

Il laissa échapper un éclat de rire contre ses lèvres alors que sa main était plongée dans la poche de son jean à la recherche de la clef de son appartement. A peine avaient-ils foulé le seuil de son appartement, à peine la porte refermée derrière eux, il se retourna vers la jeune femme pour prendre possession de ses lèvres, laissant tomber les clefs sur le meuble de l’entrée. C’était le moment de lui présenter les lieux, lui faire visiter sa minuscule tanière mais elle avait sans doute un peu trop joué avec les nerfs de l’enquêteur. Dos contre le mur, ses mains s’étaient de nouveau frayés un chemin sous les quelques morceaux de tissu qui les séparaient et il alla lui souffler au creux de l’oreille un doux et chaud : « tu me plais » Il posa sa main à plat à côté de son visage, pencha la tête sur le côté pour pouvoir la regarder de nouveau. Elle et sa bouille qui désormais l’invitait à autre chose que des conneries d’enfants. Il se mordilla la lèvre inférieure et recula finalement d’un pas, ouvrant les bras en croix :  « un dernier verre on avait dit – » C’était ce dont ils avaient parlé … après tout. Amusé, il se dirigea vers le coin de sa cuisine tout en sentant le feu qui commencait à embraser ses entrailles.

« T’es con …» Un compliment. Une malicieuse chanson pour ses oreilles. « Ah, mais je suis là, essentiellement pour ça. Pour le dernier verre. » et il la suivait du regard. Chaque mouvement. Chaque pas était une invitation à un sourire un peu plus prononcé.  « C’est cosy chez toi. Un petit havre de paix. » Il la quitta du regard pour balayer les lieux rapidement. Un havre de paix ? C’était l’appartement le plus normal de la planète. Sa mère ne cessait de lui répéter que c’était l’appartement d’un étudiant, qu’il devrait se décider à vivre dans un endroit plus grand, ne pas avoir honte de l’héritage familial et d’arrêter de jouer le type modeste. Sa mère avait toujours détesté cet appartement dans lequel il vivait depuis de nombreuses années maintenant. Tout était à portée de main. Tout était ouvert. Il trouvait ça … pratique. Reposant son regard sur la jeune femme : « J’ai oublié de dire … bienvenue … dans mon havre de paix.» Haussement d’épaules. « T’as quoi alors, à me proposer ? » Oliver s’apprêtait à lui répondre quand elle vint rompre la distance une nouvelle fois, lui faisant totalement oublier cette idée de dernier verre. « Le dernier verre, c’est bien ça ? » ajouta-t-elle avec malice, contre ses lèvres.

« Ah non ? Pas envie de me voir danser nue sur ton canapé ? » La mention du canapé lui fit tourner la tête ce dernier. Il tourna de nouveau la tête vers elle, un sourcil relevé. Intrigué et plus qu’intéressé par l’image potentielle d’une Billie nue en train de danser sur son canapé. « Maintenant que tu en parles …» souffla-t-il contre ses lèvres alors que ses doigts pressaient doucement sa peau. Mais à bien y réfléchir, Oliver était l’impatience en personne. « Je note alors. Vieux jogging rapiécé et t-shirt large de groupe de rock, c’est ça que tu vas voir, hein. » Son regard se plongea dans le sien alors qu’elle venait caresser du pouce ses lèvres. Il aurait pu et voulu lui répondre qu’il se moquait éperduement de la carapace, des vêtements, des déguisements derrière lesquels on peut se cacher. Oliver n’y avait jamais prêté attention et ne comprenait pas pourquoi la gente féminine s'attardait autant sur tous ces détails. Elles y donnaient toujours tellement d’importance … à ses yeux, des artifices dont il se serait volontiers passé.