Nous sortons de la douche plus frais qu'en y entrant. L'eau semble avoir réussi à nous laver de notre conflit. Joanne sourit à nouveau, et je me sens plus calme, serein. J'ai bon espoir que, petit à petit, même difficilement, nous sommes en train de poser les bases de notre relation. Est-ce qu'on appelle ça un couple, à ce stade ? J'en sais rien. Les histoires de coeur ne sont pas fournies avec un manuel. C'est assez frustrant de ne pas savoir. Je devrais peut-être en parler à la jeune femme. Non, je vais passer pour un idiot. Même si elle sait que tout ceci est nouveau pour moi, je crois que ma fierté m'empêche de poser la moindre question qui me semble trop simple. Qu'importe. J'attrape une serviette et la noue à ma taille. Une seconde me permet de me sécher le haut du corps et les cheveux. Je remarque à peine que Joanne est allée s'habiller. Un instant, je m'occupe de ma main blessée dont j'enlève le bandage mouillé. La plaie n'est pas terrible, mais bien moins rougie qu'avant. Dans un tiroir, je prends un rouleau et forme un nouveau bandage autour de ma paume. J'ai eu de la chance de ne pas m'ouvrir le pied de la sorte, sinon ma semaine se serait résumée à des journées devant la télévision. Je m'étonne de m'occuper de cette main sans que Joanne ne me l'ait rappelé. En parlant du loup. Elle apparaît dans mon dos. Je cesse tout mouvement dans la seconde. Je ferme même les yeux, profitant de ce contact, me concentrant sue sa voix. « Moi aussi, mon ange. » je lui réponds avec un sourire qu'elle ne peut pas voir. Elle me demande ce que je souhaite faire en particulier. Ma tête est vide. J'hausse les épaules et attrape ma brosse à dents ainsi que le dentifrice. « Laisses-moi les trois minutes par jour où je ne suis pas sexy pour y réfléchir, et je te dis ça. » dis-je avec un léger rire. Puis elle retourne dans la chambre. Je la regarde dans le miroir récupérer ses affaires, s'activer dans la chambre pour ranger un peu. Je ne range jamais rien, habitude de gosse pourri gâté. Même à Brisbane je ne me passe pas d'une femme de ménage. Je me rince la bouche avec un peu d'eau froide avant de me rendre dans le dressing. Pour changer, je jette mon dévolu sur un polo bleu et le premier vieux jean que je trouve. Au dessus de ma tête, j'entends encore la pluie battre. Nous séquestrer dans l'appartement, cette grande cage transparente. Au fond, il n'y a que très peu de murs en dur ici. Toutes les façades extérieures sont vitrées, la mezzanine l'est aussi. Cela offre une vision panoramique sur Londres, particulièrement appréciable la nuit. En été, l'appartement devient vite une fournaise. C'est un peu comme vivre dans une immense véranda au final. Je retourne dans la chambre où je trouve Joanne. Avec un sourire taquin, je lui lance ; « Tu sais, les pyjamas, c'est surfait... » Mais bien sûr, elle pourra me prendre un t-shirt si elle le souhaite. Si j'en ai un. A vérifier. Flûte, je ne pense vraiment pas avoir quelque chose d'autre que des chemises ou des polos dans ce foutu dressing. J'en viens à sa question concernant ce que je souhaite faire. « Je n'ai rien envie de faire, en fait. On peut simplement se caler dans le canapé, sortir tous les bonbons et les autres cochonneries qu'on trouve, regarder des films, papoter, faire une montagne de selfies pour nourrir notre narcissisme... » Programme chargé en sorte. Néanmoins, en parlant de photos, une idée me traverse l'esprit et sort instantanément de ma bouche ; « Tu m'autoriserais à te dessiner ? » Non, pas nue, nous ne sommes pas dans Titanic. Mais un portrait, pourquoi pas. Mon besoin compulsif de croquis est frustré depuis notre visite au musée. J'invite finalement Joanne à descendre les escaliers histoire de faire honneur à notre instinct pantouflard du jour.

L'idée peut sembler bizarre, mais tant pis, c'est dit. J'ai eu une soudaine envie de poser le visage de Joanne sur papier. Les mots sortaient de ma bouche que le croquis se construisait déjà dans mon imagination. Je pense que c'est son naturel qui m'a inspiré cela. La manière tout à fait spontanée dont elle s'est tournée pour me regarder quand je sortais de la salle de bain, et le sourire qu'elle m'a adressé. Ce petit demi-tour gracieux et pourtant complètement banal. Qu'importe, maintenant, mon envie de croquer est là et j'espère qu'elle acceptera de se laisser dessiner. Elle qui est si pudique, je l'imagine bien refuser, gênée, nerveuse à l'idée de se faire épier pendant peut-être heure entière sans savoir ce qui est griffonné sur le papier. Cela a un côté frustrant de devoir attendre la fin avant de pouvoir connaître le résultat. Et puis, les croquis révèlent parfois des choses qu'on ne souhaite pas voir. Pas seulement une ride sur le front. Néanmoins, Joanne accepte. Mon sourire s'agrandit, je me sens comme un enfant à qui on accepte d'offrir un cadeau. Nous descendons les escaliers pour nous rendre dans le salon. Pieds nus, la jeune femme est plus petite encore que d'habitude, lorsqu'elle est perchée sur ses talons hauts. « Il n'y a pas de mauvais modèle. » je lui réponds en haussant les épaules. Ni de bon modèle, par définition. Ce n'est pas forcément la phrase flatteuse qu'elle veut entendre, je ne m'en rends compte que la seconde suivante. Quel gauche. Cela n'empêche pas Joanne de se sentir flattée. En effet, je la sens nerveuse, mais elle n'en est que plus adorable. Je passe une main sur sa joue et lui sourit. « Je te l'ai dit, j'aime avoir une trace des bons souvenirs. » Que ce soit les photos ou les croquis, toute trace physique de ce que je vis au contact du monde est bon à prendre. Plus encore s'il est à son contact à elle. « Et puis, à Brisbane, je compte bien mettre ça sur une toile. » j'ajoute on ne peut plus sérieusement, mais avec un sourire joueur, attendant de voir sa réaction. En réalité, ce croquis sera la base du futur tableau. Comme un premier jet. Rapidement, Joanne passe ses bras autour de mon cou et m'embrase. La savoir sur la pointe des pieds me fait fondre intérieurement. Je l'enlace doucement. La journée pourrait aussi se résumer à cela que ça me conviendrait bien. Je prends une de ses mains et l'accompagne jusqu'au canapé. C'est un vieux sofa de coin au design club typique des années d'après-guerre, le cuir est un peu usé, mais en excellent état vu l'âge de l'objet. A côté se trouve la petite table dans laquelle je rangeais mon matériel de dessin. Quand j'ouvre le tiroir, tout y est encore. Prenant le carnet, un assez grand format, un crayon et la boîte de fusains, je souris à sa remarque ;« Tu n'aimes pas les films d'horreur, hein ? C'est dommage, je trouvais tes sursauts particulièrement mignons. » Je fais référence à la fois où nous sommes allé au cinéma ensemble. Notre premier après-midi normal, s'il en est. Je m'assied dans l'angle droit du canapé, le matériel disposé à côté de moi sur le cuir. « Va pour les fameuses gaufres de miss Prescott. » dis-je avec un léger rire. Ca pourrait être le nom d'une boutique à la devanture rose bonbon, ou un film à l'eau de rose, mais ça ne sonne pas mal. J'installe le carnet sur mes genoux repliés. Ainsi, elle ne peut absolument rien voir de mes tracés. « En échange, tu auras droit à un délicieux Kefteji. » j'ajoute en commençant à tracer un premier trait. « C'est tunisien. Mais je peux cuisiner indien si tu préfères. » Il n'y a pas une montagne de nationalités qui proposent des spécialités végétariennes avec un goût intéressant. Je pourrais aussi lui proposer ce que je fais de mieux, les lasagnes végétariennes, mais cela prend beaucoup trop de temps, et le thème de la journée ne se prête pas à autant de travail en cuisine. Joanne, nerveuse comme tout, demande ce qu'elle doit faire. Je relève mon regard du dessin et le pose sur elle, amusé. « Ne fais rien de spécial. Tu n'es pas une statue, pas besoin de poser. On peut discuter, simplement. Parler cinéma, par exemple, réfléchir au film qu'on regardera ce soir. » Sans arrêter de la regarder, je trace quelques autres traits. « On peut aussi parler musique, ou d'autres formes d'art. On devrait retourner au musée d'ailleurs, pour finir notre visite, peut-être demain. Je suis assez curieux de savoir qu'elle est ton œuvre préférée. » Je lui fais la conversation, histoire qu'elle ne s'ennuie pas. Mon regard passe très vite du dessin au modèle pendant que ma main, se contentant pour l'instant du crayon, s'attelle aux contours du visage de Joanne, la courbe particulière de son cou. J'appréhende les yeux. C'est bien la seule chose qu'il ne faudrait pas rater. « Ca ne sera pas trop long, ne t'en fais pas. »

« Pourquoi pas ? » Je me contente de répondre, taquin, à sa question. Je ne vois pas pourquoi j'aurais besoin d'une raison pour avoir envie de faire le moindre tableau, si ce n'est l'envie en elle même et le tableau dans sa finalité. Je vois bien que la perspective de passer du crayon à la peinture met Joanne mal à l'aise -ce qui ne change en rien mes plans. S'il y a quelque chose que je ne peux pas intellectualiser continuellement, c'est tout ce qui concerne mon côté artistique. Je pense, à la réflexion, qu'il s'agit de mes seuls moments de lâcher prise qui ne mènent pas à un sentiment borderline. Avec un crayon ou un pinceau dans les mains, je suis simplement calme, terriblement calme, et serein. Je suis concentré et ailleurs à la fois. C'est un moment de pur instinct que je parviens à m'accorder. Malheureusement, j'ai rarement le temps de m'adonner à cette passion autant que je le voudrais. Mais peut-être devrais me forcer à trouver plus de temps Qui sait si cela peut être thérapeutique, bénéfique pour moi. « J'ai cru comprendre que tu préférais la cuisine française à toutes les autres. Mais je n'ai rien de très français en magasin. » dis-je en indiquant ma tête avec le bout du crayon. J'aime tellement découvrir les cuisines du monde entier que je m'attarde rarement sur les plus traditionnelles. Tout ce qui est atypique m'attire irrationnellement, même ce qui peut sembler totalement repoussant. J'écoute Joanne me raconter sa mésaventure avec son frère -ravi qu'elle partage un souvenir avec moi. Son récit me fait rire et je dois lever le crayon pour ne pas faire de trait catastrophique sur le dessin. « J'aime déjà ton frère. » dis-je pour la taquiner. En réalité, j'aimerais le rencontrer. En savoir plus sur l'entourage de la jeune femme. Que son frère et sa sœur viennent me raconter toutes ces anecdotes gênantes qui me permettront de savoir qui était Joanne plus jeune et ce qui a fait la personne qu'elle ait aujourd'hui. Mon rire calmé, je m'attaque à un tracé très léger des cheveux de la belle. Juste quelques repères fins pour le fusain. Pas de film triste, je note. « Mince, on tire un trait sur Moulin Rouge et Ewan McGregor alors. » je réponds avec un sourire amusé. La jeune femme me dit qu'elle regarde beaucoup de films de Christopher Nolan. Le genre grand spectacle avec des scénarios généralement bien ficelés, parfois autant d'originalité que d'incohérences, et juste assez de psychologie de bureau pour donner l'envie de lancer un débat à la sortie de la salle de cinéma. En effet, je ne sais pas si j'aime ou non ses films. Au premier visionnage, je suis impressionné. Au second, toutes les erreurs me sautent aux yeux. « Non, non, c'est un bon choix. » dis-je en acquiesçant d'un signe de tête. Un instant trop concentré sur le dessin, je reste silencieux. Je l'écoute me dire qu'elle a une œuvre préférée pour chaque domaine artistique.Il me faut quelques secondes avant que ses mots me parviennent. Je m'arrête et relève mes yeux vers ses iris bleus. « Tu fais rarement des choix arrêtés, n'est-ce pas ? » je demande on ne peut plus maladroitement. Mes dents s’abattent sur ma lèvre inférieure. Idiot. « Ce n'est pas une critique, ne t'en fais pas. Juste un détail que j'ai remarqué. » Et la prochaine fois, j'apprendrai à taire ce genre de remarques. Histoire de rapidement passer à un autre sujet, je rabaisse mes yeux sur le papier. J'ai terminé ses lèvres. « Je crois que je préfère le Radeau de la Méduse. Ne me demandes pas pourquoi, je n'en sais rien. » Je suppose que n'importe qui se dirait qu'un tableau duquel transparaît autant de désespoir ne peut rien vouloir dire de positif à mon sujet. Des personnes abandonnées en mer, agonisantes, se battant entre elles, se dévorant entre elles. J'aime l'anecdote comme quoi Géricault a mit des chaussettes aux pieds de tous les protagonistes parce qu'il détestait peindre des pieds et qu'il n'était jamais satisfait du résultat. Mais ce tableau est à Paris, et non à Londres. D'ailleurs, Joanne me demande si je pensais vraiment que nous devrions retourner au British Museum. Je souris, restant concentré sur l'arête de son nez. Avec le bout du fusain, je forme une seule ombre qui permet de discerner le relief de cette partie du visage.  « Bien sûr. C'est un endroit que j'adore. J'ai passé des heures là-bas à m'asseoir au milieu du passage pour avoir le meilleur angle possible pour dessiner. » Et jamais personne ne m'a demandé de me pousser. Les gens sont étrangement tolérants envers cela. Ils aiment passer derrière vous et regarder votre croquis par dessus votre épaule, pensant que vous ne sentez pas leur regard derrière vous. C'est amusant, particulier. Quand je relève mes yeux, Joanne a légèrement bougé. Une de ses mèches de cheveux barre son visage et m'empêche de voir son cou. Je me pencher vers elle, replace la mèche derrière son oreille et en profite pour déposer un baiser sur sa joue. « Désolé. Je sais que c'est bizarre, mais j'aime ton cou. » Je souris. Je ne suis pas sûr que ce genre de choses se dise en général. Gêné, je passe le dos de ma main sur mon front. Une belle trace noire de fusain apparaît sans que je m'en rendre compte. « N'oses même pas te moquer. » dis-je en la pointant du bout du crayon.

Le sujet du frère de Joanne ne peut bien sûr pas me laisser indifférent Je me demande depuis combien de temps elle ne l'a pas vu, et combien d'années est-elle restée sans nouvelles. Je me demande si cela la touche beaucoup, ou si elle se contente d'être sereine en se disant qu'il va bien dans son pays d'adoption. Mais je n'ose pas poser ces questions. Je n'ai pas envie de prendre le risque de soulever un sujet délicat -bien que je ne sache même pas si cela en est un. Elle parle également de sa sœur Mia, dont je pourrais plus facilement faire la connaissance si elle habite Brisbane. C'est sûrement trop tôt pour cela, à la réflexion. « Si tu es sage peut-être que je te chanterai quelque chose plus tard. » dis-je avec un sourire, sous-entendant qu'elle doit se comporter en bon modèle pour espérer m'entendre chanter. Mais en réalité, il suffit bien de le demander. Quand je suis de bonne humeur, rien de ce genre ne me gêne. C'est d'être utilisé comme animal de cirque qui me pose problème, pour épater la galerie. Même s'il est plaisant de se sentir admiré, l'état d'esprit a quelque chose de déshumanisant. A ma remarque particulièrement maladroite, Joanne ne semble pas s'offusquer. C'est déjà ça. Elle m'explique qu'elle tient cela de sa grand-mère. « Elle n'a pas complètement tort je suppose. » dis-je en haussant les épaules moi aussi. Choisir, c'est renoncer. Mais, comme je le pense, c'est surtout la traduction du manque de confiance en elle que subit la jeune femme. Néanmoins, je ne cherche pas à la mettre mal à l'aise avec mes constations douteuses. Je clos le sujet avec un sourire ; « Très bien, mettons ça sur le compte de ton ouverture d'esprit. » Et je retourne à son petit nez. C'est tellement simple de rater un nez. Il suffit de vouloir trop en faire. Le plus souvent, un trait suffit. Parfois même, une ombre. Je n'ai toujours pas attaqué les yeux. Leur forme est là, au trait très léger, se devinant à peine. Me connaissant, plus je vais continuer à tourner autour du pot, avoir peur et douter, plus j'aurais de chances de me planter. Je dois prendre ce foutu fusain et y aller à l'instinct. Mais cela attendra que son cou soit terminé. Joanne dit qu'elle aimerait voir un de mes dessins se construire. Mes yeux arrondis par la surprise se posent sur elle. « Ca n'a rien de passionnant, je pense, tu t'ennuierais vite. » dis-je. Et puis, pourquoi regarder quelqu'un dessiner quand on peut soi-même attraper un crayon ? Qu'importe. Après avoir remit en place la mèche rebelle derrière l'oreille de Joanne, elle me demande ce que je trouve à son cou. Bravo, Jamie, va expliquer ça textuellement. Un rire nerveux m'échappe alors qu'elle retire sa question. « Oh non, non, je vais te dire. C'est qu'il est infiniment loooong. Une vraie girafe. » Je la taquine bien sûr, mais avant qu'elle ne puisse le prendre mal, j'ajoute ; « Je plaisante. Disons qu'il te donne un port de tête très gracieux et élégant. Un peu comme... » Comme les représentations de la vierge Marie sur les peintures de la Renaissance, quand cette élévation avait la symbolique d'un rapprochement physique avec le ciel. Mais même si Joanne est conservatrice, il est hors de question que je dise cela à voix haute. C'est gênant. Un nouveau rire nerveux m'échappe. « Tu sais quoi, laissons ton cou tranquille. » dis-je en retournant me cacher derrière mon carnet de croquis. La jeune femme se met à rire. Je fais mine de faire une moue contrariée, mais elle s'envole bien vite lorsque Joanne m'embrasse. Tendrement, j'attrape son visage avec mes deux mains pour prolonger son baiser. Je m'aperçois que mes doigts noircis ont à nouveau laissé une marque, mais sur le visage de Joanne cette fois. Sur sa pommette, juste sous son œil, là où mon pouce se pose toujours. Je souris doucement. « Oups. » dis-je en riant. Avec le dos de ma main, j'essaye de l'essuyer, mais je ne fais qu'étaler un peu plus de fusain et agrandir la trace. Je ris un peu plus. Du grand art. « Oh, attends. » Une idée me vient. Une idée idiote, forcément. Avec ce même pouce, j'appuie sur l'autre pommette de la jeune femme et effectue une nouvelle trace sous son second œil. Je lui fais lever le menton, comme pour admirer mon œuvre. « Une vraie guerrière ! » dis-je avec un large sourire amusé. Je lui tends quand même un mouchoir que j'avais prit dans l'idée d'étaler le fusain, mais qui est encore propre, afin qu'elle puisse nettoyer sa joue. Une partie du croquis est terminé ; le dessin au crayon. Je n'ai plus qu'à m'attaquer au fusain. Je trace quelques larges traits noirs en travers du dessin et les estompe avec un autre mouchoir de manière à ce que le fond, très sombre sur les bords du papier se dégrade en s'approchant du visage de la belle, créant ainsi comme un halo autour d'elle. Je repasse sur les traits principaux du visage et utilise mon index pour essuyer, créer un relief sur sa pomette, donner de la texture à sa bouche. Les cheveux restent très brouillons, sans le moindre détail, comme fondus dans l'arrière plan. Ils ne sont pas le sujet important. Ah, et ces fichus yeux. J'attends que Joanne ait terminé d'essuyer son visage avant de délicatement prendre son menton et faire tourner sa tête afin qu'elle me regarde droit dans les yeux. Deux traits de fusain et trois coups de doigts plus tard, ils apparaissent. Terminé. Ainsi, le visage de Joanne sur le papier ressemble à une vision fantômatique, quasi angélique, légèrement floue, comme un mirage, gardant quelques détails très travaillés à certains endroits pour l'encrer dans le réel. Rapidement, je pose le carnet sur le côté, prends le visage de Joanne entre mes mains -la revoilà couverte de traces noires- et colle un baiser sur ses lèvres en la basculant en arrière sur le canapé. « Pardon. Cette paire d'yeux là me fait beaucoup trop d'effet. » dis-je avec un sourire. « Tu es magnifique. » j'ajoute avant de l'embrasser à nouveau

Spoiler:

Le dessin terminé, après avoir terminé ces yeux en quelques secondes, j’embrasse une Joanne prise par surprise. Je ris, amusé par ses mimiques, la manière dont elle se cache le visage, gênée et flattée à la fois. Un sourire, sûrement très niais, ne veut pas quitter mes lèvres –quand elles ne se collent pas à celles de la jeune femme. Je remarque ces sensations qui me traversent, inconnues jusqu’à présent, et qui me semblent déjà familières, douces, agréables. Je suis léger, le cœur joyeux. Malgré la pluie, tout me semble lumineux. Parfait. Je suis, sans aucun doute possible, heureux à côté de la belle, là, à admirer son visage tâché par le fusain comme si elle venait de sortir du papier, à rire doucement à tout ce qu’elle dit. Avec ces quelques traces, comme elle dit, je laisse ma marque sur elle. « Exactement. » dis-je, toujours souriant avant qu’elle ne m’embrasse à son tour. J’adore savoir ses bras autour de mon cou, la manière si douce qu’elle a de m’attirer sans que je puisse résister. Tout en elle me fait fondre. Pas seulement sa petite taille, ses cheveux blonds, ses grands yeux bleus au-dessus d’un magnifique sourire, tout ce qui fait d’elle le parfait petit ange. Mais tout ce qui émane d’elle et qui m’inspire depuis que nous nous connaissons, qui a tout déclenché dans l’infirmerie du poste de police, puis dans le musée de Brisbane. Elle est profondément douce, gentille. Trop gentille, rectifierait-elle si elle m’entendait penser. Trop douce. Elle ne le sera jamais trop pour moi. Même si le contraste est encore plus flagrant lorsque je perds mes moyens, j’ai sûrement besoin d’une personne comme elle. Plaisantant avec Joanne, je lui avoue que son regard bleu a un effet terrible pour moi. Elle n’hésite pas à me retourner mes flatteries. Comment ça je me mordille la lèvre quand je suis gêné ? Oh, oui. En effet, je le fais en ce moment même. Gêné, je souris, mais je prends aussi un air quelque peu suffisant. « Je m’en voudrais de t’arracher ça alors. Admire donc. » dis-je en relevant le menton, fier. Le visage légèrement tourné, mon regard se pose sur le carnet abandonné à l’autre bout du canapé. Je me redresse, tends le bras et parviens à l’attraper du bout des doigts. Le dessin caché contre moi, mes yeux joueurs reviennent sur Joanne. Je suppose qu’elle doit être à la fois curieuse et craintive à l’idée de voir son visage sur le papier. Qui sait si je l’ai complètement massacrée. Non, bien sûr. J’ai passé trop d’heures à reproduire des sculptures et des portraits pour passer complètement à côté des bonnes proportions d’une personne. L’essence, c’est autre chose. On peut réussir un portrait stupéfiant, et se retrouver parfaitement incapable de rendre de manière fidèle ce qui anime le regard de cette personne. A mes yeux, Joanne est comme le tracé qu’elle m’a inspiré. Encore mystérieuse sur de nombreux points, elle semble menacée par un monde sombre, difficile, sans pour autant se laisser happer par celui-ci. Ses grands yeux brillent dans cette obscurité. « Tu veux voir le résultat ? » je demande finalement. Je lui tends le carnet, avant de le reprendre aussitôt avant qu’elle ne puisse avoir un aperçu de la chose. « Ou je devrais peut-être te faire patienter jusqu’à ce que j’ai peint ça. » j’ajoute pour l’embêter. Je ne sais pas s’il lui plaira. Avec ce noir profond et le blanc du papier, le portrait semble très sombre, peut-être triste sans le vouloir. Mais en couleur –et je sais déjà exactement comment- il prendra une autre dimension.

Puisque Joanne ne souhaite pas voir le croquis, je repose le carnet sur la table basse du salon. Non, je ne suis pas vexé, je m’en fiche, et mon sourire, toujours présent, montre bien que cela m’importe peu. Je comprends, à vrai dire. Cela fait partie de la grande pudeur de la jeune femme. C’est dommage, c’est sûr, mais la forcer ne servirait à rien d’autre que la mettre mal à l’aise. Alors je n’insiste pas. J’ai toujours hâte de pouvoir refaire ce dessin sur une toile. Je pense que je prendrais beaucoup de plaisir à la peindre. Bien sûr, je ne le lui dit pas. Elle est déjà nerveuse à l’idée de savoir qu’elle finira peut-être accrochée sur un mur, alors autant ne pas rentrer dans le détail de la composition de la future œuvre. La belle fait remarquer qu’elle n’aurait jamais accepté de poser nue. Un rire m’échappe dans un souffle. Comme beaucoup de personnes allergiques aux films à l’eau de rose, Titanic est dans le top trois des plus grandes tortures qu’on puisse m’infliger. Attachez-moi devant ce film, et j’avouerai tout ce que vous voudrez pour que vous arrêtiez le film. Vraiment. La scène qu’elle évoque avait traversé mon esprit, c’est ce qui me fait rire. « Je sais. C’est bien dommage. » dis-je tout bas. Je trouve ça étrange d’être à la fois capable de faire l’amour avec quelqu’un mais de ne pas accepter son regard sur son corps nu. L’acte en soi est déjà tellement plus intime qu’un simple coup d’œil. Pourtant, Joanne n’accepte jamais d’être vue dénudée. Elle est si belle, son corps ne me semble pas affublé du moindre défaut important, c’est vraiment dommage. Je ne peux pas la forcer à quoi que ce soit, néanmoins j’espère qu’elle prendra assez confiance en elle et en moi pour laisser tomber cette barrière là un jour.
Je crois que la fatalité veut qu’il nous soit impossible de passer un moment tranquille, « normal », tous les deux. On sonne à la porte, encore. Je soupire. Pitié, pas encore Edward, j’ai assez donné. Personne d’autre, si ce n’est ma mère, ne sait que je suis dans cet appartement pour le reste de la semaine. J’ai pris soin de ne jamais divulguer cette information, histoire d’éviter ce genre de visites intempestives. Avant que je puisse faire quoi que ce soit, Joanne se lève et se dirige vers la porte. « Nom de D… Non, attends, si c’était… » Trop tard, elle n’écoute pas et ouvre la porte. Doucement, je me lève du canapé. A distance du hall, je reste assez loin pour ne pas être vu, mais pouvoir apercevoir le visiteur. Ce n’est pas mon père. Ce n’est pas quelqu’un que je connais tout court. Mais Joanne, elle, semble savoir de qui il s’agit. Comment ça ? Elle n’est jamais venue à Londres, elle ne peut pas connaître qui que ce soit ici. A quelques pas de distance, j’essaye d’écouter ce qu’il se dit, aussi basses soient leurs voix. Je comprends enfin qu’il s’agit de l’homme à l’origine de la mésaventure de Joanne, la nuit dernière. Il a osé la suivre ? La flamme revient, brûle doucement mes tempes alors que mon cœur s’accélère. Qu’est-ce que c’est que ce malade. Un pas après l’autre, silencieux, je m’approche de plus en plus. Il sait non seulement qui je suis, mais aussi où je vis, et le fait que je sois à Londres. Il connaissait même Oliver. J’ai un peu plus chaud. Je suis reconnaissant à Joanne de refuser de l’écouter et de tout faire pour se défaire de l’intrus, mais il ne se laisse pas faire. Qui d’aussi déterminé que ce type pourrait avoir peur de ce petit bout de femme ? J’arrive enfin à ses côtés et pose une main sur son épaule. Sans un mot, je lui fais faire un pas en arrière. Mes doigts se ferment sur la poignée de la porte et sont bien la seule chose qui trahissent mon agacement mais que l’homme ne peut pas voir. En face de lui, il a simplement un Jamie encore calme et patient, avec un air un peu naïf même. « Ecoutez, je ne tiens pas à renouer le contact avec les anciennes fréquentations d’Oliver. Et je pense que votre message pour Joanne est passé. Alors partez, avant que j’appelle la police. » dis-je sans émotion dans la voix. L’homme sourit un peu plus, je sens qu’il s’empêche de rire. Son air satisfait me tape sur les nerfs. Je serre les dents pour m’empêcher d’hausser le ton. « Vous n’appellerez pas la police, ça ferait trop de grabuge. » rétorque-t-il en faisant quasiment un pas dans l’appartement. S’il y a une chose que les journalistes suivent à la trace, ce sont les voitures de police. Les appeler serait en rameuter ici, et l’homme est assez intelligent pour savoir que je préférerais éviter ça. Je me vois attraper un couteau pour agrandir un peu plus le sale sourire qui étire les lèvres de cet abruti pour qu’il atteigne littéralement ses oreilles. Je me vois l’étrangler, ouvrir une fenêtre et le jeter sur la voie. Je pense au fait qu’il ait osé implanter des idées empoisonnées dans l’esprit de Joanne, lui faire des avances, ne serait-ce que lui attraper le bras, et puis, là, venir jusqu’à chez moi pour la harceler et me narguer. Alors que toutes les manières possibles de torturer un homme me traversent l’esprit, je demande ; « … Vous avez une carte de presse ? » Après tout, pour être aussi bien informé, il peut faire partie de je ne sais quel média. « Je ne suis pas journaliste. » Un grand sourire s’affiche sur mon visage. « Oh, tant mieux. » D’un geste sec, je lui ferme littéralement la porte dessus. Son crâne frappe le cadre de l’entrée sur lequel son dos s’écrase alors que son nez rencontre le battant. Sonné, mais encore en excellent état, il fait quelques pas en arrière, dans le couloir de l’immeuble, les mains portées sur son nez très certainement cassé. Je sors de l’appartement pour attraper son col. Contrairement à mes habituelles crises de colère, le feu ne m’empêche pas d’afficher un très grand calme. « Si tu penses que le junky était le pire des deux, tu te fourres le doigt dans l’œil. Maintenant, dégage. » je dis à son oreille.

Après ma réaction face à Matthews, je pensais devoir subir une avalanche de réprimandes. On ne résous pas tout par la violence, Jamie, c'est mal. Et puis, apprends à te contrôler un peu. En attente d'une nouvelle crise avec Joanne, pas vraiment fier de ne pas avoir réussi à gérer la situation sans partir en vrille, j'ai fait quelques pas dans le couloir, bras croisés, renfermé, le regard sur le sol. J'attends n'importe quelle phrase que j'aurais pu mériter. Mais rien. L'homme parti, la jeune femme s'approche de moi aussi douce qu'à son habitude. Surpris, mes bras deviennent ballants de part et d'autre de mon corps. Je crois que toute mon incompréhension face à son attitude transparaît dans mon regard. Déstabilisé, mais pas moins soulagé, je pose mes mains sur les siennes, sur mon visage, et ferme les yeux, déjà complètement calmé. « Ce n'est pas ta faute, ce type est malade. » je réponds aux excuses de la belle. Mes bras viennent finalement l'enlacer toute entière, et mon visage se réfugier au creux de son cou quelques secondes. Je passe une main sur ses cheveux. Sa présence me réconforte. J'avoue être secoué. Pas par ce taré, pas même par cette porte écrasée sur son visage, mais par son évocation d'Oliver. Il me rappelle tout ce pourquoi j'ai accepté d'être complètement à côté de moi-même pendant toutes ces années. Pour que le monde oublie ses travers, qu'on ne songe plus à lui comme le jeune garçon perdu entre la drogue et alcool qu'il était. C'était mon grand frère, celui qui avait veillé sur moi, puis moi sur lui, même si ça n'a jamais suffi. A cet instant, je ressens un profond échec. C'est utopique de penser qu'on peut effacer une réalité à travers ses actes. Oliver a été ce qu'il a été. Me forçant à sourire d'une manière aussi naturelle que possible, je tente, comme Joanne, de tirer un trait sur ce court incident. Je prolonge son baiser et la serre un peu plus dans mes bras avant qu'elle ne m'entraîne jusqu'au salon. Je m'assied volontiers dans le canapé. Un peu entre ici et le cimetière, j'écoute Joanne d'une unique oreille attentive. Les gaufres. Mon sourire se fait un peu plus sincère. « Tu as besoin d'aide pour les faire ? » je demande, histoire de faire quelque chose de mes dix doigts. Me rendre utile. Un peu plus chez les vivants, je laisse Joanne exposer le programme de ses envies pour les jours qui nous restent. Je n'ai rien à discuter là-dessus, tout me convient parfaitement. Je prends ses mains dans les miennes et réponds ; « Et bien, je vois que tu as tout prévu. » Enoncée de la sorte, la semaine semble encore plus courte que ce qu'elle est. Nous sommes déjà mercredi, et l'avion décolle samedi dans l'après-midi. En réalité, nous n'avons plus que deux jours pour profiter de Londres. Joanne semble triste à l'idée de repartir. « Ne fais pas cette tête. Tu seras soulagée de rentrer chez toi, tu verras. » Loin de tout ça. Elle aura eu la chance -ou pas- de voir de plutôt près ce qui m'a servi de lot quotidien pendant mes années anglaises. Chaque journée avait son lot d'imprévus souvent désagréables, sans oublier la présence continuelle d'un paternel manipulateur, et pourtant, l'obligation de faire bonne figure. Ah, j'y pense. « Il faudra que je passe rapidement chez mes parents samedi, avant d'aller à l'aéroport. J'ai promis à ma mère de lui dire au revoir. » Et Joanne sait à quel point je tiens à être fidèle à toutes mes promesses. Ne pas tenir parole peut me rendre vraiment malade. Ce détour ne prendra que deux minutes, elle pourra m'attendre dans la voiture en attendant. Ceci dit, je me lève et incite Joanne à faire de même afin d'aller dans la cuisine et faire ces fameuses gaufres. J'ouvre quelques placards histoire de trouver tout ce dont elle pourrait avoir besoin -mais je ne m'y connais pas vraiment en gaufres, alors je sors un peu de tout. Un peu ailleurs, je confonds le sac de farine avec le sac de sel. Miam. « C'était un junky, tu sais. » dis-je pour enfin faire sortir cette pensée de ma tête. Je le lui avait déjà dit, à la plage. « Il avait de sales fréquentations, parce qu'il pensait qu'il n'y avait que ces cons pour l'accepter comme il était. Il voulait être vu comme quelqu'un de normal par dessus tout, et pas comme le gosse d'un bon gros riche qui se tapait toute l'Angleterre sous les yeux de notre mère. Il buvait beaucoup trop pour son âge aussi. Entre autres volontés de s'autodétruire. » Je revois très clairement l'intérieur de ses coudes bouffés par les aiguilles. Il n'y avait plus un centimètre carré de peau qu'il puisse encore piquer. Qu'à cela ne tienne, il restait les pieds. Un frisson me traverse. « Il faut croire qu'il nous manque à tous une case dans cette famille. » j'ajoute avec un sourire triste. Mon père est un sociopathe, ma mère l'aime pour cette raison, mon frère était camé et allez savoir si je ne serais pas capable de tuer le premier venu sur un coup de tête. Belle brochette de tarés. L'avantage, c'est qu'il n'y a que moi pour assurer la pérennité de ce sang malade. Et que cela est nullement dans mes intentions. « Excuse-moi, je reviens tout de suite. » dis-je en m'éclipsant. Je monte les escaliers deux à deux et vais dans la salle de bains de ma chambre histoire d'être seul une minute. Respirer, me reprendre, dégager ces pensées. Mes yeux venaient d'affirmer leur envie de décharger l'émotion par une ou deux larmes, mais je les ravale. Je passe ensuite un coup d'eau sur mon visage. La minute écoulée, je retourne en bas. Sans réfléchir, dans la cuisine, j'attrape Joanne par la taille, l'embrasse et la serre fort dans mes bras. « Je t'aime. » dis-je tout bas, à son oreille. Je la lâche assez rapidement et lui adresse un sourire, l'air de dire que tout va bien, afin de la rassurer. Je retourne fourrer ma tête dans les placards et sort encore deux ou trois ustensiles dont elle pourrait avoir besoin. « Je crois que tout est là. »